une course
un soleil un ultime frisson
un spectre
un cloaque de feu
un faste
le présent est
notre endroit notre domicile
la
fuite est
une course
contre le temps
à la vitesse de la lumière
je cherche
des indices des signes
un soleil
inclinant infime et sans forme dans
un ultime frisson
un spectre
dans
un cloaque de feu
au bouquet de flammes grises
entremêlé de l’idée qu’on se fait des choses
d’impénétrables métaphores
élèvent le chant du pur concept au rang
d’art premier et pénultième
dérobent la foudre
en d’innombrables myrtilles d’éclats
cristallins
un faste
hivernal fait sonner
ses grelots
ce qu'on appelle
étoile
s'est changé en tache
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