la tête du buisson dépasse

un vert inquiet au bord du regard

comme si 

la terre

pensait tout haut sans encore

se nommer

mais quel discours lorsqu’il s’agit de ce qui est absolument simple

à peine un mot
déjà de trop

il faudrait
laisser passer
comme la lumière

sans la retenir dans la phrase

Carnet fragments

vent contre la page
le mot recule

pierre 
ce qui tient
quand rien ne répond

marché longtemps
le souffle écrit
plus juste que la main

trop de ciel 
réduire
garder
l’éclair d’un bord

la phrase casse
là où le monde insiste

poussière sur la langue 
goût d’origine.

avancer
dans ce qui manque

lumière
non pour voir
mais pour user le regard

silence 
pas l’absence 
la pression du réel

encore un pas
la page s’ouvre
ou se retire

à claire voie de nouveau 

comme si l’obstacle s’était retiré sans bruit

l’air circule
la lumière traverse
rien ne retient plus
le passage

ce qui était fermé se défait en transparence

à claire voie 
le monde redevient
respirable
lisible
ouvert
à ce qui vient

étendue battue — le repos du vent

après la course
plus rien ne pousse
plus rien ne presse

la plaine 

garde la mémoire du passage mais le mouvement 

s’est retiré

silence étalé
air tenu sans effort

le vent repose
dans ce qu’il a traversé
comme une fatigue claire
qui ne demande rien

petite neige sur les hauteurs 

presque rien
un voile posé
sur l’arête du monde

les pierres s’adoucissent
les contours hésitent
le silence monte
avec elle

peu de matière beaucoup d’espace

la montagne
respire plus lentement
sous cette poudre légère
qui n’impose pas
mais transforme

la terre ne finit pas elle s'interrompt contre le jour

le blanc occupe tout l'espace que la parole abandonne

une pierre ne pèse que le silence qu'elle déplace

la route monte jusqu'à ce que le ciel devienne un mur de chaux

on marche dans le fracas d'un soleil qui ne décline plus

le vent est le seul lien entre la main et la montagne

l'air est une vitre brisée que nous traversons sans blessure

la soif commence là où le mot s'arrête de couler

un éclat de quartz retient la foudre dans son sommeil

la distance n'est qu'un froid qui se déplace entre les arbres

on ne voit du feu que la cendre qu'il prépare déjà

la langue se heurte au sol comme un soc de charrue

le bleu n'est pas une couleur c'est une absence de limite

chaque pas déchire une couche de silence millénaire

la poussière s'élève pour témoigner du passage de l'ombre

le vide est la charpente invisible de tout ce qui se tient debout

une porte s'ouvre sur un champ où la lumière est un cri

le temps s'immobilise dans la fissure d'un muret de pierre sèche

nous habitons l'intervalle entre deux souffles de l'horizon

le papier est la neige où le poème cherche son propre froid

le jour bute contre la vitre avant de se répandre sur le sol

une fenêtre est une ponctuation qui fragmente l'horizon

le verre sépare la température du monde de sa lumière

le matin s'installe dans le cadre comme une toile encore fraîche

un oiseau traverse le champ visuel sans laisser de sillage

la poussière danse dans l'inclinaison précise d'un rayon de soleil

regarder dehors est une manière de différer le premier mot

le bois de l'imposte a gardé l'humidité de la nuit

la clarté est une hache qui dessine des formes géométriques sur le tapis

un reflet transforme la chambre en une superposition de deux mondes

l'extérieur est un texte que la vitre traduit avec plus ou moins de transparence

la poignée métallique est le point de contact entre le clos et l'ouvert

le ciel s'immobilise dans l'angle supérieur gauche du carreau

une ride sur le rideau dévie la trajectoire de l'ombre portée

le seuil de la vision coïncide exactement avec le rebord de pierre

la transparence n'est pas une absence c'est une tension maintenue

midi efface les ombres pour rendre au jour sa verticalité pure

le passage d'un nuage modifie la saturation des couleurs intérieures

on ne sait jamais si l'œil regarde ou s'il est traversé par le paysage

la fenêtre fermée retient le souffle du vent à une épaisseur de doigt

point d’application 

l’oubli 

là où la prise cède
et quelque chose agit
sans mémoire
dans la clarté
d’un geste
qui ne se retient plus

monde    la fraction

à peine tenue entre deux éclats

un reste de réel
qui suffit pourtant
à faire
tout le poids
de l’être

Annotations 

marges du monde où la pensée se pose sans conclure

écrire à côté non pour corriger mais pour 

accompagner

chaque note est un pas de côté

une lumière oblique
sur ce qui est 

déjà là

rien de définitif 

seulement 

des traces
des tentatives
des reprises

annoter 

c’est laisser ouvert 

ce qui aurait pu se refermer

le vent emportera l’air des mots devenu vent 

ce qui fut dit 

retourne à sa matière 

légère

les phrases se défont  ne reste que leur souffle

parler n’était peut-être
qu’un passage 

mettre en mouvement
l’invisible

et quand tout se dissipe
le vent continue
sans nous

portant encore ce qui n’a plus besoin d’être dit

Midi 

lumière franche sans détour qui pose chaque chose à sa place

le temps s’étire non par lenteur mais par plénitude

odeur de pins

chaleur qui simplifie les pensées

dehors à hauteur d’air entre ombre courte et ciel ouvert

quelques heures suffisent 

pour que le corps se rappelle une autre manière 

d’être au monde

montagnes respirables 

l’air y entre comme une évidence

chaque inspiration élargit le corps chaque expiration 

le rend au paysage

rien ne pèse tout circule

les pentes ne ferment pas 

elles ouvrent vers un espace où le souffle trouve sa mesure

montagnes respirables
lieu simple
où vivre
redevient
respirer

je me suis espacé 

un peu d’air
entre moi
et ce qui me nommait

alors seulement
le monde
a recommencé
à passer

nacre du retour des vents 

une pâleur marine
dans l’air qui se relève
et le ciel
qui polit
le passage invisible
des souffles anciens

le point d’appui
éblouit 
à peine posé
et déjà
trop de lumière
pour le regard

dans le dénuement

un éclair 
assez de lumière
pour que l’absence
devienne forme

montagne pliée

comme de l’eau 
la pierre elle-même prise dans un mouvement
plus ancien que sa dureté

je suis resté avec l’eau fraîche 

le monde passé mais dans la paume
encore cette source
qui ne parle 

pas

un linge de silex 

douceur rêche du monde où la lumière s’essuie
sur la pierre avant de reprendre 

feu

disparition soluble

sur un goût 

de sel 

la mer passée dans l’air et le monde

qui se défait
au bord de la langue

rien que vent 

le monde allégé jusqu’à n’être plus
qu’un passage

une meule de perceptions 
le monde tournant
dans l’œil ouvert
où chaque sensation
s’aiguise
contre l’autre

une mélancolie géographique profonde une méditation sur le vide et la mémoire 

une terre déserte et oubliée 

le silence des hautes terres

Scotia Deserta 

un nom comme un souffle froid
où la pierre et la brume ont scellé leur alliance
dans le deuil souverain de toute présence

ce n'est pas l'absence mais l'écho d'un autrefois
une géographie où le vent seul est roi
et où l'âme se dévêt de ses 

vains désarrois

la lande est un manuscrit que le temps a blanchi 
le désert n'est pas vide il est 

l'être affranchi

***

LHDH

ce n'est pas une histoire d'amour

c'est une lande

qui pense

le vent

entre

dans les maisons

comme il entre

dans les êtres

rien

n'est séparé

la pierre

la bruyère

le ciel

la passion

tout appartient

à la même tempête

les vivants

et les morts

se répondent

à travers

le même souffle

on ne possède pas

la lande

on lui appartient

et l'amour

n'y cherche pas

le bonheur

il cherche

une identité

plus ancienne

que les noms

comme si deux êtres

étaient

une même force

déchirée

en deux corps

le vent

n'est pas le décor

il est

le véritable personnage

un mot un morceau d'espace

une réflexion sur la fragmentation de l'étendue

inspirée par ce morceau d'espace 

la part de l'infini

un morceau d’espace n’est jamais qu’une attente

un éclat d’invisible que l’on croit posséder

mais que nul mur nulle main

ne saurait garder

c'est 

une fenêtre ouverte 

une brèche vivante où l'immensité 

s'engouffre et vient se poser pour forcer nos limites à enfin se briser

le plus petit fragment de l'éther souverain

contient tout l'univers dans 

le creux de son 

grain

une image  poétique qui joue sur l'échelle de l'univers

morceau d'espace revenu balbutier au bord de l'espace

objet dans l'air du jour qui oblitère

une réflexion sur la saturation 

de notre présent où l'objet finit par effacer l'horizon 

le masque du présent

l’objet dans l’air du jour s'impose et scintille  

un miroir sans tain qui capte 

chaque regard

et dresse entre nous et le ciel 

un rempart 

il oblitère le vide 

il l'étouffe et 

le pille

remplaçant l'infini par l'éclat du moment jusqu'à ce que l'être 

s'efface dans l'ornement

mais sous la surface de ce qui nous encombre la vérité attend que 

l'objet redevienne ombre

la main en suspens

dans ce retrait du faire le monde trouve 

son repos  

un espace de grâce où l'acte n'est plus 

maître 

laissant la place entière à la pudeur 

de l'être

c'est dans l'hésitation que l'âme se 

dessine 

le mouvement 

qui s'arrête est celui qui racine

papier sans un mot

l'asile de l'absence

le vide n’est pas 

un trou mais 

un espace sacré
une coupe de silence que rien ne vient troubler 

ce qu’on ne peut remplir 

est enfin 

libéré

c’est là que l’agitation trouve 

son point 

d’arrêt

le vide qu'on ne peut remplir donne du calme

dans ce creux invincible où le désir s’efface
laissant au calme pur 

toute sa place

vouloir combler l'abîme est une vaine torture 
l'habiter sans rien dire est 

la seule mesure

sois l'intime   impersonnel toujours

sol du rêve 

une terre 

sans poids où le pas ne laisse
qu’une hésitation 

de lumière

et où 

tomber
revient à s’élever

dès lors que le sol 

n'est plus une fin mais 

un horizon

renverse la perception habituelle de la chute 

pour en faire un mouvement de libération plutôt que d'échec

le paradoxe de la chute 

en affirmant que tomber équivaut à s'élever 

je suggère que le mouvement 

compte plus que 

la direction. 

la chute brise les attaches et les certitudes 

elle nous arrache à la stagnation

c'est dans l'abandon de la pesanteur  même forcée  que l'esprit 

peut atteindre une forme de légèreté 

ou de clarté nouvelle

la redéfinition du sol 

habituellement le sol est la limite 

le point de l'impact

en le transformant en horizon je propose que chaque chute 

est en réalité une avancée vers 

une nouvelle perspective

toucher le fond n'est plus une conclusion mais le point de départ 

d'une autre trajectoire

plus vaste

c’est 

une vision 

où 

la vulnérabilité devient 

une force ascensionnelle 

celui 

qui accepte de tomber 

ne peut plus être abattu il ne fait que voyager 

à travers ses propres 

abîmes

janvier 2026

terre jusqu’à l’éclair

boisée 

où 

la lumière
ne frappe qu’un instant
avant de se rendre
à l’ombre

la nuit en attente
chargée de racines et de feu

prépare le vertige du fruit

la nuit n'est pas un simple repos, 

mais une forge souterraine où se prépare l'avenir

les forces contraires 

l'association des racines

l'ancrage le passé la profondeur terrestre

et du feu

l'énergie la transformation l'étincelle 

crée une tension fertile

la nuit devient un ventre où ce qui est enfoui brûle doucement 

pour devenir autre chose

c'est l'alchimie de l'attente  

rien ne semble bouger et pourtant tout se transforme

le vertige du fruit  

en évoquant le fruit je suggère que cette gestation nocturne 

mène inévitablement à une naissance 

le vertige indique que cette création n'est pas sans risque 

c'est le moment où le potentiel devient réel 

où la promesse se détache de la branche 

la nuit porte en elle 

la puissance explosive du jour à venir

c’est

une vision de la patience 

comme 

une accumulation de forces élémentaires  

avant de briller

il faut savoir brûler dans le noir 

et s'enfoncer dans 

le sol

seuil d’érosion 

là où 

un bord s'efface en continuant d'ouvrir

la forme cède
sans disparaître

elle devient le souffle qui hante le contour

la persistance de l'être au-delà de ses limites physiques 

c’est le moment où la structure s'effondre mais où l'essence refuse de s'éteindre

la métamorphose du solide  

quand la forme cède elle abandonne sa rigidité son armure

son identité visible

mais en ne disparaissant pas elle entre dans 

un état de fluidité

c’est l’image d’une statue qui redeviendrait argile

ou d’un souvenir qui perd ses détails mais 

conserve sa charge émotionnelle

le souffle et le contour 

en parlant de souffle qui hante le contour je suggère que l'objet ou l'être 

a laissé une empreinte dans le vide

la forme n'est plus une barrière, elle est devenue une vibration, 

une présence invisible qui continue d'occuper 

l'espace par sa seule mémoire. 

c’est la victoire de l'énergie sur la matière 

tout ce qui a été formé un jour ne redevient 

jamais tout à fait néant

c’est 

une vision 

de la résilience poétique 

ce qui se brise ne meurt pas

cela change simplement de règne pour devenir 

atmosphère

nuages comme table de chaux 

effervescents 

le ciel en travail
blanchissant l’air
d’une pensée sans bord

où 

le regard
boit lentement
ce qui se défait en lumière

l’œil devient le calice d’un adieu

la transformation du regard 

d'observateur il devient un récipient sacré pour une disparition

La lumière comme résidu 

la lumière n'est pas ce qui éclaire l'objet mais ce qui reste 

de lui lorsqu'il se dissout. 

c'est l'idée que tout ce qui meurt ou s'éloigne 

un souvenir un instant 

un corps

finit par se convertir en énergie pure

en une clarté ultime

le geste de boire  

l'acte de boire lentement évoque une forme de communion 

mélancolique

on ne se contente pas de voir la fin des choses  on l'absorbe

on s'en nourrit

l'œil n'est plus une fenêtre mais un calice il recueille la substance 

de ce qui s'évapore pour que rien ne soit totalement 

perdu dans le vide

c'est 

une vision de la contemplation 

comme 

un acte de préservation 

on accepte 

la perte du monde physique en le transmutant en 

une vision 

intérieure lumineuse et éternelle

annotations sur l’espace non datées

le lieu n’est qu’une rature dans l’immobile

l'idée que l'espace lorsqu'il est privé 

de la chronologie

 

le non daté

perd sa fonction de décor pour devenir une simple 

erreur de parcours

l'abolition du temps 

en précisant que les annotations ne sont pas datées on retire 

à l'espace son contexte

sans quand le où devient flottant 

presque absurde 

c'est l'expérience du voyageur qui se réveille dans une chambre 

anonyme et ne sait plus si l'endroit 

compte vraiment

la rature  

J'aime l'idée que nos déplacements et les lieux que nous occupons 

sont des tentatives maladroites 

de marquer 

le vide

l'immobile c'est l'infini qui n'a pas besoin de bouger 

l'espace que nous traversons n'est qu'une trace provisoire

une rature sur la page blanche de l'univers

un accident de passage dans ce qui 

au fond ne change 

jamais

c'est une vision de la géographie 

comme 

un brouillon permanent où s'efface la distinction 

entre 

ici et ailleurs

dans l’excès le peu est là 

non comme reste mais comme noyau 

ce qui tient

quand tout déborde

ce point de densité où le monde cesse d’ajouter

et commence à être

ce peu de ciel contre le trop de ciel 

une retenue d’azur

assez pour voir

pas assez pour se perdre

ce peu de terre contre le trop de terre 

une poignée qui pèse

assez pour tenir 

debout

pas assez pour nous enfermer

surcharge de sens  et soudain tout sens retiré 

reste une clarté nue

sans appui

où l’on tient encore par le simple fait

d’être là

ciel couvre la phrase comme j’aurais poursuivi 

non pour dire davantage mais pour laisser le mot

s’effacer sous l’ouverture

jusqu’à ce que parler

ne soit plus qu’un passage

dans l’air

par instant la langue elle-même l’inconnue 

à quoi aucune parole 

n’a préparé 

un surgissement nu où dire revient 

à écouter ce qui 

commence

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