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RUPTURE

dans l'atomicité de l' uranium


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la rupture

conduit à une étrange découverte































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Paterson 

vit dans une ville 

qui porte le même nom que lui, 

dans l'Etat du New Jersey. 

La cité, qui a hébergé plusieurs écrivains, de William Carlos Williams à Allen Ginsberg, inspire également le jeune homme. Chauffeur de bus, Paterson est aussi un poète minimaliste, qui consigne tous ses textes dans un petit carnet. En dehors de cette activité, la vie de Paterson, qui boit tous les jours une bière dans le même bar avant de rentrer chez lui, est parfaitement réglée. Celle de son épouse, l'enthousiaste Laura, artiste particulièrement inventive, s'articule autour du noir et du blanc, qu'elle décline dans toutes ses créations...

Un film de Jim Jarmusch 

BA 

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VI



Il faut cueillir

et avoir à l'esprit que ce qui est

est bien là













Car il y a être

et rien n'existe pas


Voilà ce que moi je t’enjoins à méditer


Je te détourne d'abord de cette voie de recherche
mais aussi de cette autre
qu'imaginent les mortels qui ne savent rien
à la croisée des chemins
car c'est l'indigence qui gouverne
dans leurs poitrines leur esprit errant



Ils se laissent entraîner
à la fois sourds
aveugles et hébétés
foules indécises pour qui
l'être comme le non être
sont et ne sont pas une même chose




Le chemin qu'ils suivent tous

est refermé sur lui-même



























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Formez 

des petits poèmes avec 

vos mains. 

Un poème, ce n’est pas grand-chose, c’est une forme, ce n’est pas une Forme majuscule, un bronze, un Brancusi, un Serra. C’est de poche. Vous me direz il y a de grands poèmes : les psaumes, les cantos, les paradis. Mais ils sont petits quand même. Il y a une voix misérable dedans ou joyeuse qui cherche sa respiration. Tous les poèmes réussis sont petits. C’est ça qui fait leur force. Ils sont tellement intensément parlés qu’ils restent suspendus dans l’air ; c’est pour ça qu’on laisse beaucoup de blanc autour. Mais au fond, ce sont des presque phrases. Et si vous êtes arrivé à vider la poésie de la poésie pour lui redonner la parole – comme on doit le refaire sans arrêt – elle s’anime. Un poème bien vivant se replie d’un coup sec comme un canif de poche bien huilé, une portière de Rolls, une carabine. Ça fait le claquement sec d’un petit aimant qui s’applique sur un mur de métal. Olivier Cadiot, Histoire de la littérature récente, P.O.L, 2016

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