Lionel André / promenades / randonnées / arts / littératures / air du temps
une chose se glisse hors de son lieu de chose
elle ne quitte rien
elle devient
autrement présente
la pierre
hors de la pierre
le souffle
hors du souffle
le monde
hors de son monde
un déplacement
si infime
qu'il ressemble
au silence
et soudain
ce qui était là
n'est plus
là
mais demeure
le tourbillon sera une danse sans centre
il emportera les formes sans les retenir
et dans son mouvement ivre il dira
que perdre pied est parfois entrer dans le vivant
le lit de rivière sera une mémoire creusée par le passage
il gardera l’empreinte de ce qui a fui
et dans son creux patient il dira
que même l’absence continue de circuler
cet espace arrive
trois mots comme une respiration en train de naîtrelà où
il n’y avait eu rien
l’absence de tous et de quelqu’un
il y avait
de nouveau quelque chose
quelque chose d’intensément lumineux
mais de révolu
de lointain
d’oublié
pas pour autant perdu
pas encore perdu
rappel
à l’ordre
à la vie
à la naissance
sous la forme d’un deuil
d’un presque deuil
*
c’est tout à coup
une secousse dans ton paysage de silence
un éclat acide
dans le souffle lent de la montagne
un geste de réveil
de lucidité presque une morsure du réel
mord dans le citron vert
le jour s’y contracte
une brûlure claire traverse la bouche
le sang se souvient d’être vivant
la langue s’aiguise sur l’acidité du monde
tout devient précis
chaque pierre chaque souffle
porte son nom exact
le froid s’ouvre
le cœur revient à lui
comme un fruit qu’on presse dans la lumière
l'homme sait / veut ce qu'il sait / aime ce qu'il veut
comme l'abeille
il aime et jouit
il y a quelque chose autour de moi
qui me jette un regard pensif
je ne sais si c’est la lumière
ou le souvenir d’une main
qui aurait touché ce lieu avant moi
le silence se tient immobile
comme une bête qui respire à peine
je ne bouge pas
de peur de rompre ce lien fragile
entre voir et être vu
le monde ne dit rien
mais il m’écoute
et dans cet échange sans parole
je deviens
le regard même
qui me traverse
alors là c’est loupé car on entre dans les classifications Le problème c’est de créer justement quelque chose qui se passe entre les idées et auquel il faut faire en sorte qu’il soit impossible de donner un nom et c’est donc à chaque instant d’essayer de lui donner une coloration une forme et une intensité qui ne dit jamais ce qu’elle est.
c’est ça l’art de vivre !
une succession de syllabes
qu'est-ce qui se tait quand nous sommes là
un énoncé
l'unité linguistique fondamentale de la plupart des analyses modernes en linguistique et en philosophie du langage... il se distingue de l'acte d'énonciation qui est le fait de produire un énoncé dans un cadre de communication précis
quelque chose de soufflé dans une conque
le désir est un propulseur
elle préféra
sourire et détourna son regard
pour elle
les phrases n'étaient pas situées dans le temps
pense à ce qui doit être ce qui doit être
choses fugitives
éphémères
disparues et pourtant réticentes à nous abandonner complètement
le passé ne s'en ira pas
c'est ce que nous vivons dans le temps qui passe
on m'offre
quelque chose
comme
un instant sans fin
qui ne permet nulle distance
ni dans le temps ni dans l'espace
éternité
la pleine lune aperçue par la fenêtre
la saveur d'une certaine confiture d'abricots
la pression soudaine d'une main
quelque chose calme
lutte
chose masse chose
force
mise en forme
mise en bois
heurtée
cognée
rossée
frappée
quelque chose calme
lutte
en longues forêts
en longues prairies
en longues montagnes
en cohortes
en légions de bois
en océan
en vagues traversées
quelque chose calme
lutte
où se perd l’âge des temps
dans le labyrinthe des obscurités intérieures
et ça n’est pas
un mouvement d’exode
quelque chose calme
lutte
alors le silence se réduit
à des initiales imprononçables
faces contre faces les forces s’annulent
pour dire nos noms
devenus autres
quelque chose calme
lutte
le pays nouveau
le gémissement des glaces
ou ce rythme dans la bouche
qui déforme sans répit la crête et le sens
qui pourraient être une multitude opaque
où se rejoignent tous les courants
vers le désert rouge
quelque chose calme
lutte
de l'air puissant
de l'immense univers
des infinis molestés par des attentes closes
là des tierces ne composent
rien
il y a
une tribu d'hommes invisibles
quelque chose calme
lutte
s’est fou incroyable
toutes ses balades
qu’on a fait tout les deux
en marge de l’univers
sans jamais pensé
qu’on était
dans l’univers la galaxie
quelque chose
la voie lactée l’univers
le big bang
quelque chose
quelque chose
qui propose
une surface lisse
et qui soit la véritable peau du livre
*
joint
bord à bord
sans mortier
l’intitulé de cette ultime partie semble tiré d’
un manuel de maçonnerie
un tas de briques ...
ce n’est pas
un mur
je l'ai recollée
mais la réparation est un peu visible
les rafistolages
ne font-ils pas partie de la vie d'un objet
parfum de pagode
Grand Corbeau
l’invisible est visible
il se transforme continuellement
les animaux ne sont pas nécessairement des animaux
les hommes ne sont pas nécessairement
des hommes
ils peuvent être aussi la forme transitoire
de quelque chose
d’autre
il n’y a pas
de procédés pour reconnaître
qui apparaît
***
une curieuse solitude c’est par là qu'il commence…
à partir du moment où vous vous mêlez de dire la vérité du langage ou du moins la façon dont il vous fait signe vous êtes par définition étranger à la Société quelle qu’elle soit
il a trouvé dans le rosicrucianisme pour ne citer que ce minuscule îlot composant l’archipel des mystères la confirmation de son intuition première
l’individuation est la clé du ciel
en fin de compte
il se range parmi les mystiques français
un homme
traverse son erreur par
un saut intérieur ardent et courageux
le reste n’est que littérature
