ce n’est pas une forme c’est un cri qui se fixe un bloc de sang
pur sur un linceul de clarté
ici s'arrête le monde ici le sens s'autofixe dans la géométrie
de la pure liberté
il n'y a plus de sujet de décor ou d'histoire rien qu'une tension
rouge en un champ de blancheur
c'est le poids du silence une étrange victoire de la présence
brute sur l'illusion du cœur
le carré ne décrit rien il est sa propre issue une fenêtre ouverte
sur l'invisible réel
dans ce retrait du monde
la vie est aperçue
comme
une vibration
une flamme éternelle
L'idéal est rouge non par colère mais par nécessité de brûler C'est le sang de la pensée qui refuse de rester abstraite une pulsation sauvage qui bat contre la paroi des possibles Dans cette incandescence la distance entre le rêve et l'acte se consume ne laissant que la cendre pure d'un présent qui ose enfin s'affirmer
