Vincent Hawkins

 

 

toutes choses bien trop réelles

on ne bouge pas

on est vivant

on est bien

on est parfait

pour être bien intéressantes 

artificielles par conséquent 

qui envahissent pourtant déjà la page

l’intérieur avec l’extérieur fait bientôt 

partie de vous

tu n'es pas obligé de faire de ta vie 

un étendard 

alors que vous comprenez que vous n’avez jamais cessé 

de rire de la mort

les feuilles mortes continuent de suivre le courant

de la rivière au bord de laquelle

il n'y a personne

à l’arrière-plan 

sombre vigne vierge au bord de la galerie

toutes les choses semblent 

leur propre signe

parfois un fil bouge

la cause reste hors champ

et les noms qui y poussent se ramifient 

vers d’autres référents

une agréable odeur de saucisses qui grillent

s’en prend au sens

en même temps qu’une vieille photo

presque invisible où l’on croit distinguer 

des filles qui lézardent

il ne s'agit pas d'être malheureux

ce qui est là est là

simplement on traverse

près 

d’

un vieux chasseur-bombardier 

des années 42

l’âme s’instaure elle-même

les beaux symboles je les garde pour moi

on agit où l'on peut et si peu que l'on peut

les heures passent sur la table

passer 

la ligne mais dans quel sens

?

Poésie ne peut finir de Charles Racine

Cinq le Cœur de Anne-Marie Albiach

Parler aux frontières de David Antin

La Divine Comédie – Le Paradis de Dante Alighieri

Plupart du temps de Pierre Reverdy

L’amateur d’oiseau, côté jardin de Thalia Field

Jusqu’au cerveau personnel de Philippe Grand

You de Ron Silliman

Opéradiques de Philippe Beck

Denudare de Pierre Torreilles

Les Techniciens du sacré de Jérôme Rothenberg

La Libellule de Amelia Rosselli

De la mort sans exagérer de Wislawa Szymborska

Voguer de Marie de Quatrebarbes

Terre Sentinelle de Fabienne Raphoz

Du perdant et de la source lumineuse de Kees Ouwens

Poésie complète de Georges Oppen

Poésies de Hans Faverey

Affaires de genres & autres pièces de fantaisie de Michel Falempin

Autoportrait dans un miroir convexe de John Ashbery

Magdaléniennement de Dominique Fourcade

La Marque de naissance de Susan Howe

Poèmes épars et fragments (1945-1959) de Anna Akhmatova

Œuvres de Vélimir Khlebnikov

Les Amours jaunes de Tristan Corbière

Vendredi de Paul Colinet

Les Dix-neuf Poèmes anciens

Les élégies de Duino de Rainer Maria Rilke

Shânâmeh de Ferdowsi

44 poèmes de Reinhard Priessnitz

Poèmes de Sony Labou Tansi

Soir Bordé d’or de Arno Schmidt

Un Nouveau monde de Yves di Manno et Isabelle Garron

Furigraphie de Hawad

Basses contraintes de Dominique Quèlen

Sarabandes, passacailles, naïades en bikini de Marc Cholodenko

L’athéisme 

n’est autre que le rêve que fait 

l’immoralité 

L’être est

et c’est 

le plus petit dénominateur 

pensable

l’universelle précédence 

ce dont dépend toute possible pensée

et la pensée même qui voudrait nier 

que l’être fût

 

Mais 

l’invincible regard 

de l’Universel est insupportable 

à la lâcheté des débauches 

avec 

la même ténacité qu’elles mettent 

à l’entretien de leur périmètre de crampe hédoniste 

elles chassent l’œil de Dieu et voudraient 

s’en cacher

Mais 

l’être est 

et son regard perce 

la tombe 

où le petit-bourgeois planétaire 

règne et ribote

L’inexistence de Dieu n’existait pas 

il lui a donc fallu 

l’inventer

L’athéisme 

est le rêve que fait 

l’immoralité

Elle est prête à tout pour lui 

car elle est prête à tout 

pour soi

M.C.

When despair for the world grows in me

and I wake in the night at the least sound

in fear of what my life and my children’s lives may be,

I go and lie down where the wood drake

rests in his beauty on the water, and the great heron feeds.

I come into the peace of wild things

who do not tax their lives with forethought

of grief. I come into the presence of still water.

And I feel above me the day-blind stars

waiting with their light. For a time

I rest in the grace of the world, and am free.

Wendell Berry

Quand le désespoir du monde grandit en moi

et je me réveille dans la nuit au moindre bruit

de peur de ce que peuvent être ma vie et celle de mes enfants,

je vais m'allonger là où le drake des bois

repose dans sa beauté sur l'eau, et le grand héron se nourrit.

J'entre dans la paix des êtres sauvages

qui n'imposent pas leur vie à la prévoyance

du chagrin. J'entre en présence d'eau plate.

Et je sens au-dessus de moi les étoiles aveugles qui

attendent avec leur lumière. Pendant un temps,

je me repose dans la grâce du monde et je suis libre.

 

EXCELSIOR

quelque chose

comme

un tartare 

de boeuf charolais

un dos de saumon 

cuit sur peau 

à l'huile d'olives 

des Baux de Provence

une suprême de volaille

cuite à basse température vierge de légumes

une crème brûlée

à la bergamote

une douceur du roi Stanislas

un baba Louise au rhum ambré

quelque chose comme

le tout Nancy

un parfait glacé

aux éclats de macaron 

et bergamote coulis de mirabelles

quelque chose comme

une profiterole

à la vanille Bourbon

sauce au chocolat chaud Valrhona 

quelque chose comme

un assortiment 

de sorbets et crèmes glacées

trois parfums

café

vanille

chocolat

citron vert

griotte

mirabelle

litchi

fraise

framboise

caramel fleur de sel

mangue

quelque chose comme 

un Champagne gourmand

Écoute les Sons de la Vie

 

Je suis tout ouïe

 

J’écoute avec les yeux

J’écoute 

ce que 

je vois

sur les publicités 

et les gros titres des journaux 

et les affiches 

et les panneaux de la ville 

Je voyage 

à travers 

une ville 

de mots et de voix 

Les voix font vibrer l’air 

et atteignent mon cerveau 

par l’oreille interne

changées en impulsions nerveuses

J’entends 

les mots en passant 

ou quand quelqu’

un reste 

un moment 

à côté de moi 

en parlant dans 

un téléphone portable

ou 

je les lis

n’importe où

sur n’importe quelle surface 

vers laquelle mon regard se porte

chaque écran 

Les mots écrits me parviennent comme des voix, 

des notes que je déchiffre 

sur 

une partition

cherchant parfois 

à distinguer plusieurs mots prononcés simultanément 

à deviner ceux que je n’entends pas 

parce qu’ils s’éloignent très vite de moi 

ou qu’

un bruit 

plus fort les efface

Les différences 

entre les typographies forment 

une 

incessante 

polyphonie visuelle

 

Je suis 

un enregistreur 

en marche 

caché dans le téléphone futuriste 

d’

un espion des années 1960 

dans l’iPhone 

que j’ai au fond de ma poche

 

Je suis 

la caméra que voulait être 

Christopher Isherwood à Berlin

Je suis 

un regard 

qui refuse de se laisser distraire 

même par 

un clignement des paupières 

La forêt a des oreilles 

dit la légende au bas d’

un dessin 

de Jérôme Bosch 

Le champ a des yeux 

À 

l’intérieur du tronc creux 

d’

un arbre 

fulgurent 

les yeux jaunes d’

une chouette

 

un arbre 

corpulent a deux oreilles 

grandes 

comme celles 

d’

un éléphant 

qui 

touchent presque 

le sol

une sculpture 

de 

Carmen Calvo 

est 

un immense 

et vieux portail en bois 

clouté d’yeux de verre

Les portes ont des yeux

Les murs entendent

 

Les prises de courant entendent

dit Gómez de la Serna

mon cœur bat pour battre ma main écrit pour écrire est-ce que je sens un devoir oui pourquoi je ne sais pas j’ai été mis là pour ça pas la peine d’en demander davantage fais ta journée subis ton usure ne discute pas inscris-le tant que tu en as la force tais-toi tu peux toujours te taire un peu plus et encore un peu plus toujours plus de telle façon que le trou s’élargisse en toi venant du vrai dehors qui te porte en soi malgré toi...