Héros-Limite

poésie qui avance 

jusqu’au bord où les formes ordinaires 

cessent de tenir

éprouver 

ce qui 

résiste 

encore

figure tendue entre dépassement 

et disparition

portant en elle

la fatigue l’élan la fracture et dont la force véritable
vient peut-être de cette proximité constante
avec ce qui pourrait 

la défaire

un point cardinal 
une couleur

un jour favorable

les éléments dispersés d’un rite intime une manière 

de s’orienter sans carte visible de reconnaître 

dans certains signes 

une 

secrète 

permission 

d’

avancer

le nord bleu des commencements lucides
l’ouest rouge des passages et des pertes
le vert du jeudi après la pluie

ou quelque autre alliance silencieuse 

dont le corps seul 

connaît la 

justesse

l’éveil est un saut hors du rêve mais le rêve continue quelque temps à vibrer derrière les yeux ouverts

comme une seconde réalité qui se retire sans disparaître tout à fait laissant dans l’air du matin des fragments d’images de voix et de lois étranges 

peut-être 

que vivre consiste justement à traverser 

sans cessecette frontière 

instable

12345678910111213141516171819...

suite compacte
temps sans respiration

comme si 

les nombres voulaient 

avancer plus vite que les pauses humaines

une montée continue où chaque chiffre 

appelle le suivant
sans hésitation 

ni retour

dans cette progression nue apparaît déjà
la vertigineuse mécanique 

de l’infini

Marion Oswald Ian Lily Erika Charlotte Caroline Ophélie

des prénoms comme des chambres entrouvertes
chacun portant une lumière particulière
une voix possible une saison secrète

lorsqu’ils se suivent ainsi ils composent moins une liste qu’une constellation discrète un cercle d’absences et de présences réunies quelques instants dans le simple passage des noms

iris 

iris 

iris 

iris 

iris 

iris 

iris

comme un mot répété
jusqu’à devenir autre chose qu’un mot

une pulsation

une couleur mentale
le battement bleu-violet
d’une présence qui insiste

fleur regard ouverture
cercle vivant autour de la lumière
et à force de revenir
le nom se détache du sens
pour entrer dans une sorte de transe douce
où le langage
ne désigne plus
mais rayonne

les livres disparus
continuent de brûler
dans une bibliothèque invisible

leurs pages perdues
se tournent encore
dans la mémoire du monde
certains furent noyés
dans les fleuves de l’histoire
d’autres réduits en cendres
par la peur ou la ferveur
d’autres encore
simplement oubliés
sur une table dans une chambre
jusqu’à ce que le temps
efface leur titre même

mais il reste d’eux
des phrases sans origine

des éclats de pensée
des métaphores orphelines
circulant de bouche en bouche
comme des braises survivantes
et parfois en ouvrant un livre intact
on croit sentir derrière les mots présents
la poussée silencieuse
de tous ceux qui manquent
comme si chaque texte écrit
portait l’ombre immense
des textes perdus

rater

non seulement manquer la cible mais découvrir dans l’écart
une vérité que la réussite ignorait

comme si 

l’erreur ouvrait parfois un passage plus vivant
que l’accomplissement prévu
et qu’en tombant 

hors du tracé

on rencontrait enfin
ce qui ne pouvait être atteint autrement

rater mieux

avec plus de lucidité plus de précision dans l’écart
faire de l’échec non une chute répétée
mais une manière d’approcher 

autrement

comme si 

chaque tentative manquée retirait 

une illusion supplémentaire
et rapprochait lentement

d’un geste 

plus juste 

plus nu

plus nécessaire

l’
existence
est
une émotion vive

dans
le vide éclaté

une brève intensité 

traversant l’ouvert un tremblement conscient au milieu des dispersions comme si sentir même fugitivement suffisait déjà à faire apparaître un monde et que du fragment du manque du vertige naisse malgré tout 

une présence irréductible