un seul coquelicot dans l’horizon clair 

rouge minuscule contre l’étendue ouverte

il ne rivalise pas avec le ciel

il insiste

tache vive dans la respiration pâle du jour

il tient tout l’espace par sa fragilité même

et l’horizon 

sans lui

serait presque trop vaste

comme le cadran d’une horloge 

arrêtée  qui nous fait croire qu’on s’est mis en retard 

le temps suspendu nous accuse en silence

les aiguilles immobiles pointent une faute imaginaire

et c’est nous qui pressons le pas

rien ne bouge mais l’inquiétude avance

ainsi parfois ce n’est pas le temps qui manque

c’est notre regard qui tremble devant son arrêt

Objets possibles 

non encore nommés
mais prêts à surgir
dans l’angle d’un regard
une clé sans serrure
une pierre tiède qui retient le soir
un miroir d’eau posé sur la table du vent

Objets possibles 

ceux qui n’attendent
qu’un geste léger
pour devenir réels

ils existent
dans la marge du monde
à la lisière du visible
là où la pensée
commence
à prendre forme

comme des objets possibles probables de son désir de son plaisir 

Comme 

une nymphe à l’orée d’un bois sacré

elle ne paraît pas
elle advient

entre lumière et feuillage son corps est presque rumeur

presque frisson 

dans l’air

elle garde le seuil
non pour interdire
mais pour rappeler
que tout passage
demande silence

ses pas ne marquent rien mais le sous-bois se souvient

une petite plaque d’opale ou d’agate 

paume minérale

lisse 

comme 

une eau solidifiée

dans l’opale un incendie captif 

lumières internes

qui glissent sous la surface

comme 

des pensées colorées

dans l’agate
des strates patientes

anneaux du temps
déposés en silence

petite plaque 

fragment de terre
taillé pour la main
où l’œil peut se reposer
sur une éternité réduite

comme une écume légère

à peine posée
sur la respiration du monde

rien ne la soutient
sinon le mouvement même
qui la dissout

elle brille un instant

minuscule constellation
au bord de la vague

puis s’efface
sans regret
sans trace

laissant au regard
la mémoire d’une douceur
qui n’a jamais pesé

Rose
congélation de soleil et de froid

pétales tenus
entre braise et givre

comme si 

la lumière avait choisi de se fixer dans la fraîcheur

Rouge 

arrêté au bord du blanc

chaleur retenue
dans 

une géométrie fragile

la rose ne brûle pas
elle maintient

elle est l’instant où le feu consent à devenir forme
dans le froid

Rose pâle comme la soie 

presque 

une absence

teinte d’aube

sa couleur n’insiste pas elle effleure

on dirait qu’elle hésite à paraître qu’elle se tient
au bord du visible

soie du matin

pli de lumière
dans la main du vent

la rose ne s’impose pas 
elle respire
à voix 

basse