arrêter

bien que la marche 

me

fatigue

la marche comme nécessité obscure 

le corps réclame l'arrêt 

mais quelque chose en moi 

poursuit sa traversée comme si 

avancer était une manière 

de ne pas disparaître 

chaque pas consume 

un peu de force et reconduit pourtant l'élan 

je suis cette fatigue qui continue 

cette obstination sans raison 

cette fuite immobile vers un horizon 

qui recule 

je ne marche pas pour atteindre quelque chose 

mais pour éprouver dans l'épuisement même 

la mystérieuse persistance 

de l'être

la blancheur se dérobe à mesure qu'on l'approche 

elle n'est ni couleur ni absence 

mais cette lumière qui échappe à toute prise 

le regard s'y perd comme la main dans la neige fraîche 

saisir la blancheur serait déjà 

la souiller d'une forme 

elle demeure l'impossible présence 

ce qui apparaît dans l'effacement même 

une matière sans matière 

le commencement avant les couleurs 

le silence avant le nom

lorsqu'on choisit une nouvelle piste 

il faut bien vérifier qu'il ne s'agit pas d'une impasse

choisir une nouvelle piste c'est consentir à l'inconnu 

mais l'inconnu n'est pas toujours une ouverture 

parfois le chemin se referme sur lui-même 

et l'on découvre trop tard que l'aventure 

n'était qu'un détour 

pourtant qui pourrait avancer sans risquer l'impasse 

il faut  apprendre à reconnaître dans chaque bifurcation 

non pas la promesse d'une issue 

mais la possibilité d'une expérience même 

le chemin qui ne mène nulle part 

nous aura déplacés de quelque chose en nous-mêmes

la terre au vaste espace 

recueille les récits effacés du temps de nos pères 

sous la poussière des siècles demeurent 

les anciennes paroles 

les gestes sans témoins 

les saisons revenues 

et cette étrange parure du monde 

que chaque génération reçoit 

sans jamais savoir 

ce qu'elle doit en conserver 

ni ce qu'elle doit abandonner 

nous avançons dans l'héritage des ombres 

vêtus de mémoires qui ne sont pas les nôtres 

et pourtant nous appartiennent 

la terre continue son immense récit indifférente 

à nos commencements comme 

à nos disparitions

ce lot est le tien 

étrange partage du hasard 

une parcelle de lumière déposée 

dans tes mains 

blanc brillant 

beaucoup plus qu'un œuf 

promesse intacte 

d'une naissance sans origine 

quelque chose attend 

sous cette coquille de clarté 

ni matière ni pensée 

seulement la possibilité d'un commencement 

et déjà 

le monde entier 

semble tenir dans 

cette fragile opacité lumineuse