rien ne semble avoir changé

le ciel demeure gris-blanc la brise traverse les heures
le monde poursuit son mouvement ordinaire

et 

pourtant 

quelque chose a eu 

lieu

un déplacement invisible
une parole à peine commencée
une secousse dans la profondeur

l'événement n'a pas encore de forme
il travaille en silence
il cherche son langage

ce qui nous transforme ne fait pas toujours événement au-dehors

parfois la vie commence à nous dire quelque chose
bien avant que nous sachions l'entendre

une phrase  ferme le livre et ouvre le silence

l'écriture devient irréversible 

les mots ont quitté celui qui les a tracés

ils existent désormais hors de lui 

fixés dans leur forme

soustraits au repentir

mais ce qui est écrit continue d'agir

l'encre sèche
la parole demeure
le passé ne se réécrit pas
il se relit

ce que j’ai écrit est écrit

une quête des présences invisibles

ce qui échappe au regard ce qui demeure après la disparition
ce qui frôle le monde sans y prendre corps

les spectres sont peut-être 

les formes persistantes de notre mémoire

les âmes sensibles 

les antennes d'une réalité plus vaste

les fantômes 

les survivances de ce qui n'a pas trouvé sa fin

tu poursuis ces signes dans le monde visible comme si la vie ordinaire avait perdu quelque chose

comme si derrière les choses un autre monde attendait d'être reconnu

habiter 

le monde mortel

tout en guettant ce qui le traverse 

et le dépasse