écrire permet-il à quelqu’un de voir mieux

ou seulement de déplacer l’ombre

autour des choses

jusqu’à ce qu’apparaisse

ce qui était là

mais que le regard

ne savait pas encore

ne pas voir

ses livres sont écrits avec une terre violette

une poussière ancienne remuée dans la profondeur

les mots en gardent une humidité obscure

on croit 

lire des phrases 

mais c’est le sol qui 

se soulève sous les yeux

chaque page déplace une couche du monde

sous la dernière la terre violette continue de ne rien révéler

une spirale frappée de flèches

le centre se dérobe à mesure qu’on s’en approche

chaque flèche indique une sortie qui reconduit ailleurs

tourner n’est pas revenir

le mouvement creuse ce qu’il traverse

dans 

la spirale 

quelque chose s’éloigne 

en pénétrant plus 

avant