le poème se roule en boule

resserre ses signes

aiguilles tournées vers le dehors le monde approche

la pointe demeure même repliée

même dans le noir

écrire c’est encore exposer

ce qui se retire

la boule

n’est pas fermeture mais concentration

un noyau

dehors

le monde

partout

la pointe cherche sa blessure de lumière

nul secret entre le poème et le temps

nulle ombre

la lumière passe à travers le mot

la pierre apparaît

dans sa durée

rien ne se cache rien ne se révèle

le poème demeure

à même le jour

sans envers sans autre côté

que cette présence

qui s'efface en apparaissant

ecce scripturae locus

voici le lieu de l'écriture

non la page

mais l'espace

où quelque chose

se dépose

la trace précède le sens

le blanc reste

autour

le mot à peine né cherche encore

où avoir lieu

l'obscur est notre voie

non ce qui cache
mais ce qui avance
sans se montrer
sous le pas
la terre se retire
la lumière hésite
nous continuons
à même l'inconnu
sans chercher l'issue
la nuit
nous traverse
et rien
ne nous sépare
du chemin

dans l’inquiète géométrie de nulle part

un angle se défait

la ligne hésite entre deux absences

sous la pierre un axe invisible

rien ne converge rien ne s’éloigne

l’espace mesure ce qui lui manque

le pas dans sa lenteur

ouvre un lieu sans lieu

jamais le poème n'est donné spontanément

il faut l'approche le retrait

la pierre sous la lumière longtemps

quelque chose insiste sans apparaître

la main se défait de ce qu'elle cherche

sur la page un peu de silence

ce qui vient n'est pas venu

j’écris pour ne pas être lu

retirer au mot son adresse

laisser la page à son blanc

écrire contre l'attente

jusqu'à ce que la trace ne désigne plus personne

quelque chose demeure hors lecture hors absence

à peine une pierre dans le temps