le mot 

stalactite 

se lève de la page écrite

il ne désigne plus

il devient

on le voit presque pendre dans sa lenteur minérale

chaque syllabe est une goutte

chaque consonne 

un cristal 

en train de croître

le langage cesse d'être un signe

il acquiert un poids

une température

une durée

le mot ne renvoie plus à la chose

il en épouse le devenir

comme si l'encre

à force d'immobilité

avait commencé à se minéraliser

le lecteur ne lit plus

il entre dans une grotte

où les mots tombent très lentement

du plafond de la langue

où chaque phrase

dépose une infime goutte de silence

jusqu'à former

au fil des années

une architecture intérieure

faite de temps

plus que de paroles