un extrait très représentatif de 

À la recherche du temps perdu de Marcel Proust 

qui illustre parfaitement 

sa recherche 

du temps 

de la mémoire involontaire 

de la sensibilité aux 

détails

Longtemps je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n’avais pas le temps de me dire : « Je m’endors. » Et, une demi-heure après, la pensée qu’il était temps de chercher le sommeil me réveillait ; je voulais poser le volume que je croyais avoir encore dans les mains et souffler la lumière ; je n’avais pas cessé en dormant de tenir le livre et de souffler la lumière. Comme je n’avais pas été attentif à la manière dont je m’étais endormi, il m’arrivait de me réveiller sans avoir la sensation de m’être endormi, et tout d’un coup de me trouver dans une obscurité complète, sans plus savoir où j’étais, sans souvenir précis du monde que j’avais quitté, et d’éprouver le vertige du retour dans le temps présent

mémoire involontaire 

le sommeil et le rêve 

sont liés à la conscience de soi et au temps perdu

flux de conscience  

phrases longues 

enchaînements fluides qui suivent la pensée et la perception

sensibilité aux détails 

chaque geste banal devient 

un révélateur du temps et de la vie intérieure

thème central  

le temps

la mémoire et le vertige de l’existence

version radicale et visuelle 

où chaque mot ou petit fragment de Proust 

flotte seul sur la page 

flux de conscience et  vertige 

du temps perdu 

longtemps
je
me
suis
couché

de
bonne
heure

mes
yeux
se
fermaient

si
vite

que
je
n’avais
pas
le
temps

de
me
dire

je
m’endors

une
demi‑heure
après

la
pensée

qu’il
était
temps

de
chercher
le
sommeil

me
réveillait

je
voulais
poser
le
volume

que
je
croyais
encore

dans
mes
mains

souffler
la
lumière

je
n’avais
pas
cessé

en
dormant

de
tenir
le
livre

et
de
souffler
la
lumière

je
ne
savais
plus

où
j’étais

le
monde
disparu

le
vertige

du
retour

dans
le
temps
présent

vertige de retour dans le temps

présent présent présent présent

le temps revient sur lui-même comme une eau sans rive 

il se plie se déplie se respire et se recommence 

nous marchons dans sa spirale 

sans savoir si l’aube vient avant ou après la nuit 

chaque instant est un miroir du suivant et du précédent 

le désir y circule comme un feu lent 

cherchant sa forme son repos sa flamme encore 

nous sommes le battement entre deux éternités 

l’écho d’un souffle qui se souvient d’avoir brûlé 

nous appelons cela vivre et cela recommence 

toujours toujours dans le cercle sans fin 

où le temps se confond 

avec le désir

Maneki Neko

le chat lève la patte

un geste simple et le monde se penche

il invite
il appelle

la chance glisse entre ses doigts invisibles

blanc 

pour la pureté

or 

pour 

la richesse

rouge 

pour la santé

noir 

pour la protection

chaque couleur chaque clochette chaque pièce

résonne comme 

un souffle

la patte gauche
accueille les visiteurs

la patte droite
attire la prospérité

dans 

ce geste

il y a une leçon

le visible et l’invisible se répondent

le chat ne fait rien d’autre

que montrer 

l’intention

la circulation de l’énergie la relation

il est l’éphémère et le durable

un talisman et un miroir

un geste simple qui concentre

tout ce que le monde 

ne dit pas

dans sa présence silencieuse

on apprend 

à accueillir

à inviter
à voir le lien

entre le monde matériel et le souffle qui le traverse

Maneki Neko 

nous rappelle 

que chaque geste même petit 

peut ouvrir la porte 

où 

la chance et la conscience se rencontrent

ces figurines sont bien plus que des amulettes protectrices précise Yoshiko Okuyama ce sont des intermédiaires des émissaires qui font le lien entre notre vie et le royaume des déités Elles ont le pouvoir en période de désespoir et de détresse de transmettre notre appel à l’aide au monde spirituel 

un touriste prend en photo les innombrables maneki-neko qui décorent le temple Gōtoku-ji lieu de naissance de la figurine porte-bonheur

où 

chaque mot 

ou 

petit fragment respire seul sur la page 

éphémère

le mot

flotte

comme une page

qui se déchire

au vent

dans le journal

disparu

les poèmes

se tiennent

un instant

et tombent

éphémère

la plume

tremble

le trait

se perd

le mot

s’échappe

les lecteurs

ont disparu

reste le souffle

des phrases

effacées

éphémère

chaque vers

comme un souffle

comme un battement

qui ne veut

pas durer

la lumière

traverse

la page

le noir

se fissure

la poésie

respire

dans le vide

éphémère

le monde

se replie

les mains

le saisissent

un instant

et déjà

tout

s’en va

l'éphémère en bloc justifié

éphémèreéphémère lemotmotmot flotteflotte commeunepage page qui se déchire sedéchire auventvent danslejournal journal disparu lespoèmespoèmes setiennent uninstant instant et tombent éphémèreéphémère la plume plume tremble tremble letraittrait se perd seperd le mot mot s’échappe s’échappe leslecteurs ont disparu disparu reste le souffle souffle desphrases phrases effacées effacées éphémèreéphémère chaque vers vers comme un souffle souffle comme un battement battement qui ne veut pas durer durer la lumière traverse traverse la page page le noir se fissure fissure la poésie respire respire dans le vide vide éphémèreéphémère le monde monde se replie se replie les mains les mains le saisissent le saisissent un instant instant et déjà déjà tout s’en va s’en va

d’un trait qui figure et défigure

le geste pur de la création

tailler dans le papier dessiner dans l'air

naissance et effacement dans le même élan 
la main qui trace la forme
et déjà la fait trembler

poussières sculptées 

peinture

atelier rempli de projets blancs

la matière qui pense 

la lumière

le silence 

qui se souvient d’avoir été couleur

dans le monde béant

pourquoi si calme

parce que tout bouge en dessous

le calme n’est qu’

une peau

le repos 

d’un tumulte 

qui respire sans bruit

ce que l’on tend pour guider
ce que l’on relâche pour suivre
le lien fragile entre le désir et le vide

laisses

par un fil du vent

être porté sans direction
tenir au monde par l’invisible

suivre la parole légère de l’air

le jour

(tient à peine)

un mot
passe

reste la trace
ou rien

on dit lumière
mais la phrase casse

ici
ça vacille
encore

quelque chose voulait dire
puis s’est tu

à l’arrêt

le mouvement qui retient son souffle

l’instant 

où le temps écoute

la page
respire
trop fort

l’air est plein
de tentatives

je marche
dans une syntaxe
déboulonnée

rien ne se fixe

et c’est cela

le monde

dehors le vif
là 

où la vie n’a plus de contour
où l’air pense avant nous

dehors mais vide le dehors

le monde ouvert sans présence
l’espace vaste sans regard

le dehors devenu surface sans écho
où même le vent ne sait plus qui il traverse

varappe

l’art de grimper la pierre 

comme on chercherait à comprendre le ciel

 

aujourd'hui c'est

promenade aux Colombières

la beauté du bois de chalet exposé au soleil
n’est pas celle du neuf
mais du 

temps

le bois se dore
se grise
se ride
comme une peau qui a tout vécu

les ultraviolets y gravent leur alphabet lent
les intempéries y déposent des ombres de nuages

le vent polit la fibre
la pluie en révèle la veine
le froid resserre son souffle

ainsi le bois devient mémoire
non matière morte mais présence patinée
où chaque éclat raconte une saison

c’est la beauté de ce qui s’abandonne sans se perdre

le passage du brut au vrai
la métamorphose de l’utile en témoignage

le bois du chalet
exposé à tout
devient une sagesse 

celle d’endurer la lumière
jusqu’à en devenir lumière lui-même

lochies 

du grec lochia   couches 

médecine 

les écoulements utérins qui suivent l’accouchement

les lochies sont un mélange de sang de mucus et de débris utérins que l’organisme évacue pendant plusieurs jours — parfois semaines — après la naissance le temps que l’utérus retrouve son état initial

du grec lochos qui signifiait à la fois accouchement et guerre  

étrange coïncidence 
donner la vie c’est aussi traverser une bataille.

les lochies

ce sont les derniers restes du monde 

d’avant la naissance

la trace charnelle 

du passage entre deux états de l’être

la mémoire du sang qui a ouvert la lumière

lithogenèse

du grec 

lithos 

pierre 

genesis 

naissance

en géologie c’est le processus de formation des roches c’est-à-dire l’ensemble des phénomènes par lesquels les matériaux minéraux se transforment se consolident et deviennent pierre — qu’il s’agisse de roches ignées nées du feu par cristallisation du magma sédimentaires nées de dépôts et de pressions lentes ou métamorphiques nées de la transformation d’autres roches sous la chaleur et la contrainte

sens métaphorique possible 

la lithogenèse peut aussi désigner le moment 

où le fluide se fige

où la pensée devient forme
où le temps se dépose en matière 

la naissance de la pierre 

comme symbole de permanence dans le flux

une graine carpolithique

dans le silence des âges 

s’endormait 

une graine carpolithique 

souvenir minéralisé d’un fruit qui rêvait encore de lumière

carpolithique

du grec karpos fruit graine et lithos pierre

terme rare utilisé en paléobotanique pour désigner ce qui concerne les fruits ou graines fossilisés  les carpolithes  empreintes ou restes minéralisés de végétaux qui témoignent des floraisons anciennes de la Terre

carpolithique 

évoque la mémoire pétrifiée du vivant

le moment où la douceur du fruit devient pierre

où la fécondité se change en trace

où la vie garde sa forme dans la lenteur minérale du temps

tout est 

lithogenèse   

ou 

lochies 

fruits 

carpolithiques 

de l'arbre défendu

lieux trajectoire

Tête Chevaline

Plaine de Chamousset

Vercors

novembre 2024

ouverture sur de grands espaces

avec

André Breton

où chacun ne peut plus pour soi-même

qu'avancer sans bruit

avancer sans bruit

laisser les pas se fondre dans le souffle 

de la terre

penser sans imposer 

agir sans laisser 

de trace

être présent comme un vent léger
qui traverse les feuilles
et disparaît

c’est 

l’art de l’attention 

pure 

où 

chaque geste est écoute
chaque silence 

présence

 

nomadic spirit

il va
sans lieu

cherche
sans chercher

se fait
passage

non racine
mais vent

non demeure
mais regard

il sait
que la pensée
ne tient
qu’en marchant

il s’efface
pour que le monde
apparaisse

esprit nomade
ne possède rien

et 

c’est 

ainsi

qu’il comprend

tout

 

qu’elle marche
sur la terre ferme

comme si
la solidité
était encore
possible

que le vide s’ouvre
sous ses pas

silencieusement
comme une
respiration
du monde

qu’il ne lui reste
qu’à s’y habituer

à faire du vertige
sa demeure

à laisser le sol
se dissoudre
jusqu’à l’air

qu’elle tombe
sans chute

qu’elle demeure
sans appui

qu’elle soit
suspendue

entre
être
et
n’être pas

et qu’enfin
dans cet équilibre
invisible

elle
comprenne

que marcher
ce n’est pas
avancer

mais
consentir
à
l’absence
de
sol

 

que je marche sur la terre ferme

pour que le vide

s'ouvre sous mes pieds

qu'il ne me reste qu'à m'y habituer

 

ce n’est plus 

un événement passé

mais 

une condition existentielle

celle de devoir s’habituer au vide 

comme à une part naturelle 

du monde

archipel anonyme

îles dispersées dans une mer 

de silence

fragments d’être qui ne portent pas 

de nom

une figure du multiple sans centre

un ensemble sans hiérarchie

chaque existence est autonome et pourtant reliée par le flux 

communauté sans visage

fraternité du disparate

lieu où l’identité se dissout pour devenir relation

anonymous archipelago
une constellation mouvante
où brille l’infime égalité des vivants

 

identité obscure

ni le masque ni le nom

le lieu où se cache 

ce qui nous traverse sans se montrer

le noyau invisible de l’être
celui qui échappe à la définition et à la mémoire

l’ombre qui éclaire plus qu’elle ne voile

l’identité obscure est mouvante

elle se révèle 

 

fragments

dans 

le geste

le regard 

le silence

se dérobe toujours quand on croit 

l’atteindre

la profondeur du soi qui n’a pas besoin de se connaître
pour exister pleinement

lumière 

invisible 

qui soutient tout ce qui est 

visible

percevoir le minuscule voilà la clairvoyance

voir 

l'infime 

dans le grand 

le monde dans un détail

la vie 

dans un silence

le temps 

dans un instant

l'éternité 

dans un souffle

le cosmos dans un givre de surface

la vérité est dans le frémissement imperceptible

la clairvoyance est un art

sagesse du regard 

être 

traversé 

par le monde

 

sortir c'est vivre

j'ai ouï dire que celui qui sait se ménager 

ne rencontre ni rhinocéros 

ni tigre

 

l’enseignement sans parole

c’est la transmission 

par la présence plutôt que par le discours

ce qui s’enseigne quand rien n’est dit 

mais que tout se montre

c’est le geste du silence 

qui éclaire plus que la phrase

la vérité qui se 

dépose 

dans le regard 

dans la manière 

d’être 

dans le souffle

c’est la reconnaissance que le savoir le plus haut

ne s’impose pas 

mais 

se rayonne

la compréhension naît parfois 

de la résonance et non 

de la démonstration

c’est l’enseignement des choses simples
d’un arbre qui se tient droit
d’une flamme qui brûle sans parler
d’un maître qui se tait parce qu’il sait
que tout ce qui compte
ne peut être dit
qu’indiqué

 

richesses inouïes

non celles qu’on possède
mais celles qu’on ne peut qu’accueillir

les richesses inouïes sont les trésors du simple
les instants qui débordent leur mesure
le murmure d’un sens que nul mot ne cerne

ce qui échappe à l’économie du monde

ce qui vaut sans se compter
ce qui donne sans se perdre

elles sont inouïes parce qu’elles demandent 

une oreille nouvelle

une écoute qui ne veut rien retenir seulement s’émerveiller 

d’être traversée

 

opéra fabuleux

ce serait le nom du monde quand il se met à chanter
l’union de la voix et du mythe
du destin et du son

l’être est une mise en scène infinie

où chaque chose joue son rôle sans connaître le texte
où le réel devient spectacle non par illusion mais par excès de réalité

l’opéra fabuleux c’est le drame cosmique de la conscience 

le lieu où la matière se raconte 

en musique

où la pensée entend enfin que tout ce qui existe 

est déjà 

une fable 

qui 

se chante elle-même

 

magique étude 

ces deux mots ouvrent 

un espace où la pensée cesse d’être pure analyse 

pour devenir 

expérience de présence

une connaissance qui ne dissèque pas 

mais contemple

une intelligence qui ne sépare pas le sujet et l’objet 

mais les laisse se rencontrer dans 

une clarté émerveillée

l’étude devient magique quand elle ne vise plus la maîtrise mais la résonance quand comprendre revient à se laisser traverser par ce que l’on cherche à comprendre alors le savoir se fait transparence non pas possession mais participation

c’est la pensée au point d’équilibre entre le rationnel et le poétique celle où la lucidité et l’émerveillement se confondent où apprendre revient à s’éveiller et où le monde au lieu d’être déchiffré se révèle

l’étonnement philosophique

ouverture du regard devant ce qui semblait aller de soi
naissance du penser là où le monde cesse d’être évident

penser

écouter le monde résonner en soi
et se demander si cette résonance est le monde ou soi-même

penser

écouter le monde depuis l’intérieur du silence
tenter de donner forme à ce qui n’en a pas encore

cosmos

totalité ordonnée du chaos
le souffle unique où le multiple se reconnaît

chaos

fond sans forme
le possible avant le monde
l’abîme d’où naît toute forme et où toute forme retourne

mot

éclat du silence
fragment du monde cherchant à se dire

idée

trace lumineuse du réel dans l’esprit
forme pure avant la matière

 

on peut à la fois 

connaître la vérité et jouir de rien

un aphorisme de dépouillement 

une brèche dans la logique du monde

un point d'équilibre fragile

connaître la vérité 

c’est toucher ce point où tout se défait
où les illusions s’effondrent où le désir ne sait plus quoi vouloir

la vérité n’offre pas de récompense elle ne console pas
elle éclaire et cette lumière brûle

jouir de rien 

c’est peut-être la seule joie possible après cela

une joie 

sans objet 

sans attente 

une clarté nue

celle 

du vent 

dans la pierre 

du silence 

dans la pensée

des vagues sur le sable

une joie 

sans nom qui ne dépend plus 

de rien

l’un et l’autre ne s’opposent pas
ils se rejoignent dans un point d’équilibre fragile
où le savoir et le vide coïncident

là où la vérité cesse d’être une conquête
et devient un état de transparence
là où rien ne manque
parce que rien ne pèse plus

là 
où connaître
et jouir
reviennent simplement
à être

 

A R Ammons naît en 1926 dans une ferme de Caroline du Nord il grandit parmi les champs les rivières les collines où le vent semble déjà lui parler il étudie les sciences naturelles il observe le monde avant de vouloir le dire il découvre que la langue peut être une rivière aussi fluide que la terre qu’il laboure après la guerre il enseigne écrit enseigne encore 

sa poésie naît de la marche du regard de la solitude il n’écrit pas pour expliquer mais pour écouter il laisse le monde parler à travers lui il vit dans la discrétion la simplicité il regarde les choses ordinaires et leur donne une profondeur cosmique il croit que chaque mot peut contenir une galaxie il publie des recueils comme Corsons Inlet Sphere Garbage où la nature et la pensée se fondent en une même respiration 

il reçoit les plus grands prix américains mais reste un homme de silence un homme des chemins et des feuilles il meurt en 2001 laissant derrière lui non pas des certitudes mais des traces de présence des gestes d’attention dans le flux infini du monde

Corsons Inlet (1962) 

I see narrow orders limited tightness
but will not run to that easy victory
still around the looser, wider forces work
I will try
to fasten into order enlarging grasps of disorder enlarging scope
but enjoying the freedom that
Scope eludes my grasp that there is no finality of vision
that I have perceived nothing completely
that tomorrow a new walk is a new walk

dans ce poème Ammons médite sur la promenade

la perception et le chaos vivant du monde

il refuse les systèmes et célèbre la fluidité du réel

la beauté de ce qui échappe

Corsons Inlet  traduction libre

je vois des ordres étroits
des serrures minuscules de sens
mais je ne courrai pas vers cette victoire facile

autour encore travaillent les forces plus vastes plus lâches
je tenterai
de lier un instant en ordre l’élan du désordre
d’élargir l’emprise d’une forme qui s’échappe

mais je goûte aussi la liberté
de savoir que la portée me fuit
qu’il n’y a pas de vision finale
que je n’ai rien perçu tout à fait
que demain une nouvelle marche
sera une marche nouvelle

dans cette écriture 

Ammons marche dans la nature et pense avec le paysage

le poème devient un espace 

ouvert 

où 

penser = marcher = respirer

l’ordre n’est qu’un moment dans le chaos

et le chaos une promesse d’infini

 

un souffle d'espace de silence de présence

entre 

le passé qui n'est plus 

et l'avenir qui n'est pas encore 

l'instant où l'on existe 

n'est rien...

entre
le passé
qui n’est plus

et l’avenir
qui n’est pas encore

l’instant
glisse

rien

un souffle
un battement

entre
deux absences

le pas
sur le fil
du temps

je tends la main
l’instant s’efface

je dis je suis
et déjà
je n’y suis plus

le monde
passe
à travers moi

je passe
à travers lui

vide
lumière
souffle

rien

et pourtant
tout

 

comment le temps a-t-il bien pu s’écouler 

avant que nous soyons là 

pour le penser 

cette coulée muette avant la conscience cette durée sans regard ni témoin le paradoxe de l’ancestralité ronge la pensée comme une eau souterraine comment dire qu’il y a eu un avant sans bouche pour le dire sans pensée pour le compter sans mémoire pour le retenir car le temps n’existe peut-être que dans la pensée du temps et pourtant les montagnes se sont levées les océans se sont ouverts la lumière a voyagé dans le vide avant que l’œil ne la nomme 

le monde a respiré sans savoir qu’il respirait alors le vertige commence car si le temps précède la conscience alors la pensée n’est qu’un écho tardif une ride sur la surface du réel mais si le temps n’existe qu’à travers nous alors le monde entier s’effondre avant le premier regard 

nous sommes pris entre ces deux abîmes la matière sans esprit ou l’esprit sans matière et dans cette fracture nous essayons d’habiter un instant de dire je suis dans ce qui fut toujours déjà là de parler dans un silence plus ancien que le mot même de présence et dans le battement du sang nous entendons encore la longue durée des pierres qui nous précède et qui continue sans nous

prologue de réalité

il y a 

plus de choses 

au ciel et sur la terre

Horatio que dans toute votre

philosophie

cette phrase claque 

comme une fenêtre ouverte sur l’invisible

elle sort de la bouche d’Hamlet au moment où la raison chancelle 

face à ce qui la déborde

There are more things in heaven and earth Horatio
Than are dreamt of in your philosophy

 

 

elle dit que le réel est plus vaste que nos concepts que nos cadres que nos certitudes que la pensée humaine construit des grilles où le mystère ne rentre pas et que pourtant ce mystère persiste qu’il bruisse autour de nous dans la nuit du monde

c’est une leçon d’humilité

Hamlet parle à Horatio l’homme raisonnable l’étudiant en philosophie celui qui croit que le savoir peut tenir tout le ciel dans un syllogisme mais Hamlet a vu un spectre il a senti la faille entre le visible et le dicible et il comprend que la connaissance ne suffit pas à dire l’expérience du tremblement

ce vers ouvre la porte à la part inclassable du réel aux intuitions aux songes aux présences muettes

à tout ce qui échappe à la mesure et qui pourtant pèse sur la conscience

c’est peut-être cela la véritable philosophie non pas enfermer le monde dans un système mais rester ouvert à ce qui le dépasse à ce qui ne peut être pensé qu’en frôlant le silence

 

philosophie 

prise in sensu cosmico

c'est-à-dire selon un concept cosmique

lequel se rapporte aux fins essentielles de la raison humaine

que puis-je comprendre 

sinon le tremblement du monde en moi 

les ombres qui passent entre les mots 

les éclats de sens que la raison ne retient qu’un instant 

comprendre 

c’est toujours s’approcher d’un feu sans jamais le saisir 

la lumière brûle les yeux de celui qui cherche trop 

la vérité se dérobe sous le pas de la pensée 

et pourtant 

je marche encore dans ce brouillard d’évidence et de doute

que dois-je faire 

sinon avancer malgré le vertige 

sans mode d’emploi du bien 

sans promesse de récompense 

faire 

c’est choisir dans l’infini des possibles 

le fragile fil de sa propre exigence 

c’est risquer 

la faute pour toucher la justesse 

c’est inventer 

la morale à hauteur d’homme 

dans la lente oscillation 

entre l’amour et 

la loi

que m’est-il permis d’espérer 

sinon le peu de lumière qui persiste quand tout vacille 

espérer 

c’est l’acte insensé 

de celui qui regarde la nuit et y voit déjà le matin 

c’est croire 

à la continuité d’un sens même quand le sens s’effondre

 

c’est confier 

à l’avenir la part de soi qu’on n’a pas encore comprise

qu’est-ce que l’homme 

sinon cette question qui se pose elle-même 

ce souffle qui doute et qui se souvient 

ce pont tendu 

entre l’animal et l’étoile 

entre la poussière et le verbe 

l’homme 

c’est la blessure du savoir et la caresse de la pensée 

la conscience d’être un instant entre deux infinis 

il n’est rien et pourtant 

il demande tout 

il s’élève 

dans le silence du monde 

et le monde s’y reflète un instant 

avant de s’effacer

 

les forêts avalent presque tout 

elles absorbent la pensée la fatigue la mémoire et le bruit du monde il suffit de marcher un peu pour sentir que les contours se dissolvent dans l’air que les arbres se chargent de ce qu’on ne sait plus dire la terre aspire les pas comme si elle voulait nous rendre anonymes la forêt efface la chronologie 

le temps se plie dans la mousse et la lumière se déplie sur les pierres chaque souffle devient une idée qui s’effrite aussitôt qu’elle se forme rien ne reste stable ici tout s’engloutit dans la lenteur du vivant 

on ne sait plus ce qui commence ni ce qui finit les troncs se répondent les feuilles parlent entre elles et dans ce murmure on sent que le moi devient une poussière tranquille 

les forêts avalent presque tout 

les gestes les mots les raisons il ne reste qu’une continuité sans nom un long glissement d’être où penser n’est plus nécessaire seulement traverser et être traversé par le vent par la pluie par l'ocre qui avale doucement jusqu’à la voix intérieure qui croyait encore décrire