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Pontormo

Ritratto di giovanetto
1525 - 1526

olio su tavola
Lucca museo nationale di Palazzo Mansi

détail

Ritratto di Cosimo il vecchio

1518 - 1519
olio su tavola
Firenze Galleria Degli Uffizi

détail





Pontormo
E Rosso Fiorentino

Firenze
Palazzo 
Strozzi

mars 2014












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Je ne sais pas comment ce processus de dégradation s’est déployé, comment il s’est mis en place, pourquoi la phrase est descendue, dégringolée, mais il est vrai, nous en sommes parvenus à ce point de distance et de vide où le monde est à réenchanter. Il n’y a pas d’autre solution que de réenchanter le monde.

Du monde les rêves, comme à marée descendante, se sont retirés, comme une vague, et le mouvement jusqu’à être terminé est passé inaperçu, aurait pu demeurer inaperçu, inconnu, les rêves, du monde, se sont retirés et le mouvement s’est poursuivi jusqu’à être entièrement accompli...

I.P.B

aux bords des mondes

ici

Illustration

Electronic lace, Algae and Swarms using XRVG 

by Julien Léonard

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ils ont la légèreté pour espace

ils respirent dans le vide

ils nagent dans les murs

ils avancent dans les feuillages



silence monochrome

image minimale

le grain avec le temps

l'instant et l'échappé



est-ce le vide qui élève le chant ?




le regard abandonne sa prise
















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Hiroshi Senju

WATERFALL

ici

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A cette époque de l'année

si l'on jette un coup d'oeil

la nuit

on voit

au plus

un oiseau qui passe en planant

vers un but inconnu



des pétrels et des goélands 

à manteaux noirs 

venus d'une réalité

sous forme

d'arête de poison



par exemple

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NIRVANA

il semble impossible

que ce mot si sonore

et si énigmatique

ne recouvre quelque chose de précieux




une vague crainte l'abat

et il va lui écrire enfin

depuis son brumeux nirvana

L.A.Instas-Cochette avril 2014.

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j'entamai le premier poème

en laissant au hasard

le soin de décider  jusque où j'irais

dans le bois


ce poème s'appelle

dans la nuit sombre


il est dit comment l'âme 

se rend de nuit trouver ....

L.A.Instas-forêt avril 2014

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Silvia Mogni

ici

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Richard Long

River Avon Book 

1979

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Kenneth Rexroth

AUTRE PRINTEMPS




Les saisons tournent et les années passent 
Ne demandant ni aide ni surveillance. 
La lune parcourt sans intention 
Son cycle pleine, montante, pleine à nouveau.

L’astre blanc coule au coeur du fleuve; 
L’air est traversé d’un parfum d’azalée; 
Au profond de la nuit une pomme de pin se détache; 
Notre feu de camp meurt entre les monts déserts.

Les étoiles acérées dansent sous le feuillage frémissant; 
Le lac est noir, insondable dans les ténèbres cristallines; 
Haut dans le ciel, la cime diaphane d’un pic enneigé 
Sépare en deux la Couronne boréale.

O coeur, coeur si curieusement 
Intransigeant et corruptible, 
Nous voici exultant sous les étoiles au bord du lac, 
Et ces instants qui ne devraient jamais finir

S’écoulent à nos côtés indifférents comme l’eau.




Traduits de l’américain par Joël Cornuault 
























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Ô destin de Borges,
avoir navigué par divers océans du monde
ou par la seule et solitaire mer aux noms divers,
avoir été une partie d'Edimbourg, de Zurich, des deux
   Cordoue, de Colombie et du Texas,
être revenu, au bout de changeantes générations,
aux anciennes terres de sa lignée,
l'Andalousie, le Portugal et à ces comtés
où le Saxon combattit le Danois et ils mêlèrent leur sang,
avoir déambulé par le rouge et tranquille labyrinthe de
    Londres,
avoir vieilli dans tant de miroirs,
avoir cherché en vain le regard de marbre des statues
et examiné lithographies, encyclopédies, atlas,
       avoir vu les choses que voient les hommes,
       la mort, l'aurore maladroite, la plaine
et les étoiles délicates,
et n'avoir rien vu ou presque rien
sauf le visage d'une jeune fille de Buenos Aires,
un visage qui ne désire pas de mon souvenir.
Ô destin de Borges, peut-être pas plus étrange que le tien.

Bogota, 1963

Jorge Luis Borges
Poèmes d'amour
nrf du monde entier














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Li Hui

à la manière d'un fleuve lent

me caresse

le front

ici

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Presque tous les recueils de Borges contiennent au moins un poème d'amour. Cette flamme - obscure merveille -, qui n'allume en général que quelques lignes à la fin du poème peut passer inaperçue.

Après le recensement de thèmes qui lui sont chers, il lève la voix brièvement comme s'il proférait une sentence. Le lecteur fait halte sur ces mots qui s'écrivent simplement, de manière douloureuse et à la fois heureuse. Le bonheur est-il douloureux? 

Borges nous donne à comprendre que, 

déchiré et heureux,

il souffre d'amour comme tous les hommes.

Silvia Baron Supervielle.

Édition, 

trad. de l'espagnol (Argentine) et préface de

Silvia Baron Supervielle. 

Avant-propos de María Kodama

Édition bilingue

Collection Du monde entier, Gallimard

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Pauline

mêlée
au soleil et à la neige

elle écrit
la lumière de l'instant présent

elle ne peut
échapper à l'instant présent

pas plus
qu'elle ne peut être

ailleurs
que là où elle est

elle peut goûter
la plénitude de l'instant

à son aise et à sa guise




ici
maintenant
Saisies

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L.A.Insta-avril 2014




















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l'heure 
de Santoka


son déjeuner
d'aujourd'hui
du thé



le vent 
dans la clochette

un puissant
désir de vivre






















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le progrès

d'avancer 

toujours plus

accumulation compulsive

incapacité

à contempler et à jouir

du 

monde

hic et nunc

traduction

de la configuration linéaire

de la pensée analytique

et de la conception linéaire du temps

la ligne

du progrès est sans fin

ligne 

de fuite en avant

qui

ne mène nulle part

plus on sait

plus la vérité s'éloigne

le progrès

est un mirage

on s'affaire on s'affaire

pour chercher quoi au juste ?

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un souvenir aérien

il y a de l'aérien

du suspendu




on s'invente tout

soi-même d'abord

on se crée

on se cache derrière ce que l'on fait

derrière ce que l'on montre



néanmoins



je suis

dans ce que vous prenez

de ce que je vous offre


Versant Est





















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rêveuse éveillée



la réalité partirait
plus du rêve que l'inverse


celui ou celle
qui endort ses rêves de jour

est un 
moitié-endormi moitié-réveillé

oui
je veux bien être

ce rêveur
de jour qui sait

tenir son rêve éveillé





photographie 
Lorena Moreno Berroeta























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il
voit
par
temps clair



il
en veut
par temps clair


il
reste là






tout
de blanc

vers
un 
point
blanc


vrai
point
blanc
où


à
la
fin

ne plus voir



il
se fige




plages
sont les pages du livre

du vent

un peu est dans le mot


et
il se tait

est par elle seule

moi

je suis

juste à mi-voix

ton lien






où est mon lien ?

là est ton lien

tout
ce qui est plus















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