tes passions étaient des démons 

elles sont devenues 

tes vertus 

ne cherche pas une morale universelle 

ta vertu est trop singulière pour être nommée 

elle naît de ton propre chaos

transfigurant tes tourments en une harmonie supérieure

c'est le sacrifice de soi 

dans l'embrasement de sa propre lumière

il a tué pour le sang 

non pour le vol  

son acte était une révolte muette contre 

une âme trop étroite

mais son esprit 

ne peut supporter l'image de son geste 

il est le  pâle  condamné par sa propre 

conscience 

un homme qui a brisé la loi sans avoir la force 

de sa propre liberté

il est la preuve que la grandeur 

sans l'affirmation de soi devient 

une maladie

d'un côté 

la sueur du sang  

de l'autre 

la légèreté de l'oiseau 

écrire avec son sang

c'est vouloir être non seulement lu 

mais appris par cœur. 

Zarathoustra 

méprise les oisifs qui lisent pour passer le temps 

la sagesse est une cime 

où l'on ne marche qu'en riant de toutes les tragédies

car celui qui voit l'abîme

mais avec des yeux d'aigle

possède la seule connaissance qui vaille