la jungle de l'esprit

il a fallu l'éclat d'un pavot sur le bitume 

pour que quelqu'un s'éveille au milieu du chaos 

Kenzo trace un sillage où la ville s'exhume 

rendant à la poussière ses rêves les plus beaux

c'est une onde qui poudroie en motifs de soie 

une écume de lumière sur un corps de satin 

le monologue ici devient un cri de joie 

un jardin de Kyoto dans un souffle latin

nul besoin de parapluie sous cette pluie de fleurs

la foudre elle-même est un dessin de couleur

nous ne sommes plus personne

sinon ces voyageurs vêtus de cet autrement 

qui guérit du malheur

le vêtement de l'âme 

après avoir été mis à nu par le froid et le blanc

l'être ne se rhabille pas de ses vieux oripeaux

il se pare de la nature sauvage

c'est la  sympathie avec l'Intelligence  devenue une parure

la liberté du mouvement 

comme la pirogue ou l'aile

le style de Kenzo refuse l'entrave 

c'est l'élégance de celui qui a atteint le  point de non-retour  

et qui décide de danser sur la crête des dunes

l'immanence florale  

Si l'existence est une illusion d'optique

autant qu'elle soit une fête de couleurs

lever la pierre 

c'est aussi y trouver une fleur qui pousse