il n’existe pas de langage poétique
il n’existe que des éclats d’instants des souffles suspendus entre deux respirations le mot n’est qu’un passage une peau qui change sous la lumière chaque phrase une greffe sur le vivant sur la mémoire sur la perte
il n’y a pas de forme fixe seulement des vibrations des rencontres entre le silence et la matière du monde les lieux parlent par la poussière les murs par la lenteur des ombres la pluie grave son alphabet sur les vitres le corps traduit ce que le ciel murmure le poème n’est pas écrit il pousse il s’attache il saigne parfois il se détache comme une mue d’âme et tombe dans le temps
il n’existe pas de langage poétique seulement cette tension entre le feu et la cendre ce tremblement du réel quand il veut devenir parole
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