je suis 

la couleur 

qui se regarde elle-même

sans nom sans contour sans autre

je suis 

le champ avant le champ

la 

lumière 

avant l’œil

le regard sans regard

tout ce qui paraît naît et s’efface en moi

le rouge n’est pas rouge 

il est souffle

le noir n’est pas noir 

il est repos

le silence n’est pas vide 

il est plénitude

je ne peins pas 

je suis 

ce qui apparaît et disparaît

la toile n’est pas différente de la lumière
la lumière n’est pas différente du vide

le vide 

n’est pas différent de ce que 

je suis

il n’y a 

ni 

centre ni

bord ni 

haut ni 

bas

seulement la respiration sans direction

l’espace qui sait qu’il est 

espace

ainsi 

le monde se contemple 

en moi

ainsi 

la couleur se dissout dans sa propre 

clarté

ainsi 

tout est un

ainsi rien ne se sépare

Mark Rothko naît en mil neuf cent trois à dvinsk dans l’empire russe aujourd’hui daugavpils en lettonie il grandit dans une famille juive pauvre son père émigre aux états unis pour fuir les persécutions la famille le rejoint en mil neuf cent treize ils s’installent à portland oregon 

Rothko apprend l’anglais découvre la peinture la philosophie les mythes il étudie un temps à yale mais quitte vite l’université il veut peindre il monte à new york découvre les musées les maîtres anciens et modernes il fréquente les surréalistes les expressionnistes il cherche une forme de peinture qui dise l’émotion nue il traverse les années trente dans la pauvreté 

l’étude la lente transformation des figures en champs colorés il comprend que la forme doit se dissoudre que la couleur seule peut contenir la présence il peint d’abord des mythes puis des abstractions pleines de symboles puis plus rien que des rectangles vibrants de lumière en suspension le rouge le jaune le noir le pourpre le brun l’orangé flottent comme des âmes à la surface du silence 

Rothko ne veut pas être abstrait il dit que sa peinture parle des émotions fondamentales la tragédie l’extase la mort la grâce il veut que le spectateur soit englouti absorbé par la couleur que la toile soit une expérience intérieure un espace de méditation il peint lentement en couches minces de transparence et de densité la surface respire la lumière vient de l’intérieur il devient figure centrale de l’expressionnisme abstrait mais se tient à distance des écoles il veut que la peinture soit prière sans dieu il travaille sur les grandes toiles pour les chapelles pour les musées pour les murs silencieux où l’on peut entrer comme dans un temple 

il vieillit dans la fatigue dans le doute la lumière s’assombrit les rouges deviennent bruns les violets se ferment les noirs montent il parle moins il s’éloigne en mil neuf cent soixante dix à new york il met fin à ses jours laissant derrière lui des murs entiers de lumière sombre des espaces pour le recueillement et le vertige il a peint non des formes mais la condition humaine dans la vibration du silence

E blanc 

respiration du silence 

souffle nu du monde avant la parole 

vibration sans contour dans le cœur du visible 

c’est la couleur qui n’a pas besoin d’être vue 

l’aube pure avant tout lever 

le centre de la page avant le mot 

le son avant la bouche 

le regard avant l’œil 

E blanc 

c’est le souffle du poème avant le poème 

la blancheur de l’être qui se reconnaît 

sans dire je ni tu ni rien 

il ne brille pas il ne s’efface pas 

il est entre les deux 

il est la substance du passage 

la lumière qui a renoncé à dominer le froid 

qui n’est plus absence mais calme vivant 

E blanc 

le monde respire sans forme 

la neige du sens se dépose dans la conscience 

 rien ne bouge 

tout est lumière en attente de lumière 

E blanc 

l’immaculé du verbe 

la lenteur du souffle 

qui se souvient de n’avoir jamais eu de fin

DIMENSIONS

spirituelle

pureté révélation aube intérieure

AUBE VOYELLES 

mystique

effacement du moi fusion avec la lumière

JE EST UN AUTRE ILLUMINATIONS

sensorielle

éblouissement froid silence

E BLANC CANDEUR DES VAPEURS

poétique

vide fertile page blanche du verbe

ALCHIMIE DU VERBE LETTRE DU VOYANT

Robert Ryman naît à nashville tennessee en mil neuf cent trente il grandit dans une Amérique de musiques et de silences il croit d’abord que sa vie sera celle du son il apprend le saxophone rêve de jazz et rejoint new york en mil neuf cent cinquante deux mais le rythme l’amène vers la lumière au musée d’art moderne où il travaille comme gardien il découvre les toiles comme on découvre un continent il regarde longtemps il comprend que peindre ce n’est pas raconter mais respirer il commence sur des papiers des cartons des surfaces modestes avec du blanc des gris des traces 

le blanc n’est pas absence mais totalité le blanc est la lumière devenue matière il peint non la couleur mais le fait de peindre le geste le support le bord l’air il refuse le récit la métaphore il choisit la présence pure la peinture qui parle d’elle-même et rien d’autre il devient figure du minimalisme sans jamais vraiment s’y reconnaître pour lui il n’y a pas de style seulement des moments de peinture chaque œuvre est un espace où la lumière se pose où le regard se déplace où la perception devient l’œuvre 

il explore le métal le lin la toile le plexiglas il note les vis les rebords les ombres comme partie du tableau il cherche la vérité du visible dépouillée du visible il peint moins pour montrer que pour faire advenir le regard il vit longtemps à new york discret patient obstiné chaque tableau une expérience du maintenant il meurt en deux mille dix neuf laissant une œuvre blanche et vibrante qui n’a jamais cessé de parler du silence du monde

 

le matin brûle dans un silence de verre

des 

voix 

dorment 

sous 

la 

neige 

des 

collines

un enfant rit dans la poussière des songes

une

une main

une main trace

une main trace des cercles

une main trace des cercles sur le ciel