Objets possibles 

non encore nommés
mais prêts à surgir
dans l’angle d’un regard
une clé sans serrure
une pierre tiède qui retient le soir
un miroir d’eau posé sur la table du vent

Objets possibles 

ceux qui n’attendent
qu’un geste léger
pour devenir réels

ils existent
dans la marge du monde
à la lisière du visible
là où la pensée
commence
à prendre forme

comme des objets possibles probables de son désir de son plaisir 

Comme 

une nymphe à l’orée d’un bois sacré

elle ne paraît pas
elle advient

entre lumière et feuillage son corps est presque rumeur

presque frisson 

dans l’air

elle garde le seuil
non pour interdire
mais pour rappeler
que tout passage
demande silence

ses pas ne marquent rien mais le sous-bois se souvient

une petite plaque d’opale ou d’agate 

paume minérale

lisse 

comme 

une eau solidifiée

dans l’opale un incendie captif 

lumières internes

qui glissent sous la surface

comme 

des pensées colorées

dans l’agate
des strates patientes

anneaux du temps
déposés en silence

petite plaque 

fragment de terre
taillé pour la main
où l’œil peut se reposer
sur une éternité réduite

comme une écume légère

à peine posée
sur la respiration du monde

rien ne la soutient
sinon le mouvement même
qui la dissout

elle brille un instant

minuscule constellation
au bord de la vague

puis s’efface
sans regret
sans trace

laissant au regard
la mémoire d’une douceur
qui n’a jamais pesé

Rose
congélation de soleil et de froid

pétales tenus
entre braise et givre

comme si 

la lumière avait choisi de se fixer dans la fraîcheur

Rouge 

arrêté au bord du blanc

chaleur retenue
dans 

une géométrie fragile

la rose ne brûle pas
elle maintient

elle est l’instant où le feu consent à devenir forme
dans le froid

Rose pâle comme la soie 

presque 

une absence

teinte d’aube

sa couleur n’insiste pas elle effleure

on dirait qu’elle hésite à paraître qu’elle se tient
au bord du visible

soie du matin

pli de lumière
dans la main du vent

la rose ne s’impose pas 
elle respire
à voix 

basse

 La Soif du Dehors

nous voulons toujours autre chose qu’exister

comme si 

l'être seul était 

une prison 

un vêtement trop étroit pour notre horizon

une escale forcée où l'on ne peut rester

exister est 

un fait mais nous cherchons 

un sens 

un éclat de légende 

au creux du quotidien tissant des ponts d'espoir 

vers ce qui n'est pas rien pour combler 

par le rêve 

une attente trop immense

nous sommes des passagers d'un navire sans quai

préférant la poursuite au bonheur 

d'être né

c'est 

cette soif 

qui nous arrache

à l'immobilité des pierres
mais qui rend aussi notre repos si rare

distinction 

entre être là 

et  habiter le monde 

première figure 

se dessine dans le vide 

avant que la lumière ne lui donne nom et contour 

comme si 

l’existence commençait 

par 

un simple geste suspendu

une phrase musicale 

elle 

s’élève puis retombe sans effort 

traversant le silence 

comme 

un souffle qui sait exactement où il doit aller

c'est aussi simple

l’infini des mathématiques 

s’étend sans fin ni début 

comme 

un souffle qui se déploie au‑delà des nombres et des formes 

révélant des mondes que l’esprit effleure 

sans jamais les saisir 

entièrement

certains ciels ont affiné mon optique 

comme si 

chaque nuage, 

chaque éclat de lumière, 

polissait la vision intérieure et révélait 

des contours invisibles 

aux yeux pressés

la vision des nombres 

labyrinthe silencieux où chaque chiffre vibre 

d’une lumière propre 

chaque suite trace des chemins que l’esprit peut suivre 

sans jamais tout atteindre

nous allons à l’esprit 

comme 

on pénètre 

un vent secret

laissant derrière nous le poids des formes 

pour toucher l’éclat fugitif de ce qui pense sans corps 

ni frontières

une mesure fractale se déploie dans l’infini 

des parts et des répliques 

chaque fraction porte en elle le reflet du tout et 

le mystère de l’ordre dispersé

une intermittence relative 

apparaît et disparaît entre les battements du réel 

laissant place au vide où tout

pourrait renaître

ceci forme 

hasard et dimension se croisent et se défont dans l’air invisible 

comme si 

le monde se mesurait à l’écart de toute certitude

ceci un coquelicot 

ceci un épilogue 

un rouge s’ouvre et se referme dans le court du temps 

comme 

une mémoire qui se fane et se raconte

ceci une courbe 

ceci la soif 

se répondent dans le silence des contours et s’étirent 

comme 

un désir qui ne se nomme pas

il y a 

un intérêt à sentir ce que tu vois 

à laisser la lumière et la matière glisser dans ta peau 

comme si 

le monde entrait en toi avant de repartir

ceci 

une peinture vernie 

reflète des mondes que nous ne touchons jamais 

garde intact le vertige des couleurs mortes 

et vivantes 

à la fois

ceci 

un mot altéré 

vacille entre ce qu’il fut et ce qu’il devient 

résonne d’un sens qui se dérobe et s’invente à chaque respiration

ceci 

lundi 

s’avance comme un murmure 

lourd de promesses et d’oubli dans le cours tranquille 

des jours

ceci 

le soleil 

éclaire sans compter 

nos ombres s’étirent et se perdent sur le monde

la cible 

des comme 

est là 

au milieu 

du vent qui court 

dans les rues 

des villes folles 

des nuages 

des flammes 

des étoiles rouges qui tombent sur la mer immense & le sable chaud 

des montagnes 

d’or & les torrents 

de feu qui roulent & crient &

dansent le soleil froid éclaire les pas 

des chevaux sauvages les feuilles mortes tremblent sous la brume 

d’argent les voix lointaines murmurent 

dans les chemins perdus 

& les arbres géants se penchent 

& frissonnent 

& les miroirs reflètent des éclats fugaces de lumière 

& d’ombre 

& la foule immense s’agite 

comme un souffle 

comme un cri 

comme une rivière sans fin

 

événement ou suite d’événements formant 

un moment distinct dans le déroulement d’une action d’une histoire 

ou d’une vie

un instant au-dessus de l’épisode

comme si 

le temps 

se décollait de lui-même

une suspension dans la trame 

du réel

le bruit continue mais ne nous atteint plus
tout devient visible sans peser

cet instant 

n’annule pas l’épisode

il le contient sans s’y noyer

il regarde le tumulte depuis un silence clair
où chaque chose trouve sa place un bref moment

au-dessus 

de 

l’épisode

il y a 

le souffle simple
la conscience nue d’exister
avant que le récit ne reprenne

c'est le même bruit qui court le même geste sonore 

qui se détache de la mêlée et flotte 

un instant au-dessus de l'épisode 

comme son enseigne 

audible

comme 

respirer

écrire comme 

respirer 

marcher comme 

respirer 

aimer comme 

respirer sans calcul sans promesse sans gloire

comme 

respirer 

être au monde sans l’

expliquer  

laisser 

passer la lumière et la fatigue ensemble 

sentir le cœur 

battre dans la poussière du réel 

savoir que cela 

retenir ce geste simple ce va et vient de vie 

écrire alors n’est plus 

produire mais 

survivre 

parler n’est plus 

convaincre mais 

respirer encore

comme 

respirer

sans début ni fin

juste la présence nue du souffle 

qui persiste

prier comme

respirer comme

prier comme

respirer comme

prier...

 la cible des ... comme

retrouver la musique lente et méditative de Proust 

sa syntaxe en volutes sa façon d’éclairer le monde par comparaisons infinies

voici  une liste de 24 énoncés chacun commençant par 

comme 

comme un parfum qui revient avant qu’on se souvienne 

d’où il vient

comme la lumière d’un après-midi d’enfance qu’on croit reconnaître 

sur un mur étranger

comme un mot ancien qui s’ouvre soudain dans la bouche

chargé d’un passé que l’on n’a pas vécu

comme un pas dans le couloir d’une maison 

disparue

comme un verre d’eau qui garde le reflet d’un ciel 

que l’on ne regarde plus

comme le silence après le départ d’un être aimé

plus éloquent que la parole

comme un livre refermé dont une page continue à battre 

sous la couverture

comme une porte qui se souvient du geste de la main 

qui l’a ouverte

comme un rayon de soleil sur une nappe déposant un peu d’éternité 

sur la banalité du repas

comme le goût d’un fruit qui ramène tout un été 

dans la bouche

comme un visage entrevu dans un miroir de train 

et qu’on croit avoir aimé

comme le vent dans les rideaux  la respiration 

invisible du temps

comme la poussière sur un cadre, souvenir de ce qui 

n’est plus regardé

comme un nom prononcé par hasard et qui fait 

trembler le présent

comme une chambre d’hôtel où l’on croit avoir 

déjà dormi

comme une photographie effacée qui retient encore 

la chaleur d’un regard

comme une pluie qui tombe avec la même lenteur que 

le souvenir revient

comme le tic-tac d’une horloge qui continue 

sans témoin

comme la mer qui efface chaque empreinte sans jamais 

cesser de recommencer

comme un sourire entre deux 

absences

comme une lettre retrouvée dans un livre où l’on reconnaît 

l’écriture d’un autre soi

comme un parfum sur une écharpe oubliée prolongement 

d’un corps passé

comme une lampe qu’on éteint, laissant derrière elle 

un cercle de mémoire

comme un rêve dont on se réveille en ayant l’impression 

d’avoir vécu une autre vie

*

fragment continu 

entièrement dépouillé de ponctuation 

comme si 

la pensée se déployait en un flux de conscience pur 

de la continuité des instants

comme un parfum qui revient avant qu’on se souvienne d’où il vient comme la lumière d’un après-midi d’enfance qu’on croit reconnaître sur un mur étranger comme un mot ancien qui s’ouvre soudain dans la bouche chargé d’un passé que l’on n’a pas vécu comme un pas dans le couloir d’une maison disparue comme un verre d’eau qui garde le reflet d’un ciel qu’on ne regarde plus comme le silence après le départ d’un être aimé plus éloquent que la parole comme un livre refermé dont une page continue à battre sous la couverture comme une porte qui se souvient du geste de la main qui l’a ouverte comme un rayon de soleil sur une nappe déposant un peu d’éternité sur la banalité du repas comme le goût d’un fruit qui ramène tout un été dans la bouche comme un visage entrevu dans un miroir de train et qu’on croit avoir aimé comme le vent dans les rideaux respiration invisible du temps comme la poussière sur un cadre souvenir de ce qui n’est plus regardé comme un nom prononcé par hasard et qui fait trembler le présent comme une chambre d’hôtel où l’on croit avoir déjà dormi comme une photographie effacée qui retient encore la chaleur d’un regard comme une pluie qui tombe avec la même lenteur que le souvenir revient comme le tic-tac d’une horloge qui continue sans témoin comme la mer qui efface chaque empreinte sans jamais cesser de recommencer comme un sourire entre deux absences comme une lettre retrouvée dans un livre où l’on reconnaît l’écriture d’un autre soi comme un parfum sur une écharpe oubliée prolongement d’un corps passé comme une lampe qu’on éteint laissant derrière elle un cercle de mémoire comme un rêve dont on se réveille en ayant l’impression d’avoir vécu une autre vie comme si la mémoire respirait encore dans les objets muets comme le temps qui ne passe pas mais se replie en soi-même comme une pensée qui revient sans mot mais avec sa lumière comme une ombre qui sait mieux que nous où nous avons été comme un instant qui se reconnaît dans un autre à distance d’années comme si la vie au fond n’était qu’un seul souffle découpé en apparences comme la musique d’une phrase qu’on entend avant de la comprendre comme une larme suspendue au bord de l’éternité comme la vérité qui se dissimule sous le voile du familier comme un regard qui survit à son visage comme le passé tapi dans chaque geste du présent comme une fenêtre ouverte dans un rêve le réel entre timide comme un silence plus éloquent que mille souvenirs comme la beauté toujours au bord de se dissoudre dans la fatigue du monde comme si chaque seconde contenait toutes les autres en secret comme la trace d’un mot sur une page qu’on a voulu effacer comme la paix qui suit l’épuisement du désir comme un fil de lumière entre deux époques de soi comme une chambre vide qui continue à penser à celui qui y dormait comme le battement d’un cœur qui se souvient d’un autre cœur comme une main posée sur la vitre du temps comme la joie indissociable de sa disparition comme un miroir où ce n’est plus soi qu’on reconnaît mais le passage comme si à la fin rien n’avait eu lieu sinon le frémissement d’être

une couleur naissante 

impossible à nommer sans qu’elle ne disparaisse...

l’orchestre invisible

écoute 

comme par petites touches le temps 

s’épaissit

dans sa pâte de lumière

et d’obscurité

un roulement

une rumeur un peu marine

un peu comme si le sang du corps

remuait vers dehors

et se mêlait à l’air

dans 

une couleur

naissante 

impossible 

à nommer 

sans qu’elle ne 

disparaisse

Cécile A. Holdban 

Le Rêve de Dostoïevski,

Arfuyen

2025

un roulement

une rumeur un peu marine

un peu comme si ...

un cœur se serre

et fait vœu d’une rose aux pétales mobiles

dont le centre serait

notre feu absent

Le Rêve de Dostoïevski

un seul battement de cils dans le soleil antique et l’été 

coule entre nos doigts ....

comme si 

toute quête nous ramenait 

in fine 

à l’origine 

mais on ne revient pas identique

 

il faut aimer

perdre 

chercher

sonder

étudier

interroger

tomber 

recommencer

refaire

reprendre

pour que ce qui était familier devienne soudain 

mystérieux vibrant 

sacré 

laisse s'en aller les poètes

la poésie est prêt 

de toi

l'éternité contient plus d'un divin secret

la fin 

c’est l’endroit d’où nous partons 

c’était ici 

depuis toujours

la contemplation 

m'emplit le cœur d'amour

POETRY

comme 

lettre au monde fantôme

comme un ruisselet d'air nocturne

comme asphalte sous une lumière cobalt

comme ligne électrique dans le ciel

comme une voyelle étincelante

comme un ciel dans ce morceau de papier

comme une circonférence en expansion 

comme la froide stabilité des lois universelle 

comme le présent

comme une perpétuelle élégie 

comme la lune la soie le maïs 

comme une lumière cordée dans l'air et l'encens 

COMME

au pied immobile

le sol sans attache

comme 

un nuage en marche 

au-dessus des façades blanchies

comme

du papier à plat sur cette terre

comme 

rayonnant de froid

dans le jour cahotant

comme

à l'oreille vient le jour

COMME

glacier dans le jour

COMME

par les routes le genou plie

COMME

le vent

COMME

une lampe qui râpe

COMME

un fléau de pierre

comme une imagerie des anneaux

comme ce que les mots disent maintenant

comme un ornement 

comme rosiers rugueux et groseilles sauvages

comme le temps est passé à ne rien dire 

perdre le moment présent c'est perdre l'être

comme si 

la seule façon de continuer était 

la fuite

je poursuivais mon train-train de débroussaillage 

avec toujours l'oreille tendue 

vers le nom du dieu 

à venir

mais 

je m'aperçois que mon esprit 

dort 

je devine aux regards alentis 

l’orientation 

des pentes 

un petit coup au carreau

comme si 

quelque chose l'avait heurté suivi 

d'une ample chute 

légère 

comme 

des grains 

de sable 

qu'on eût laissés tomber d'une fenêtre au-dessus

puis la chute

 

s'étendant 

se réglant

adoptant un rythme

devenant fluide

sonore

musicale

innombrable

universelle

c'était la pluie

de l'emploi de l'adverbe comparatif comme qui permet chez Proust l'évocation la juxtaposition et l'enrichissement des mondes comme si nous étions toujours riches de nos paysages immenses et minuscules grâce à notre capacité à relier l'ailleurs au temps présent faisant naître ainsi non la beauté elle-même mais le sentiment de son cheminement en nous la rencontre intime de ce qui vit et apparaît de nouveau et comme enfin uni en nous la métamorphose des miroitements et entrelacements des poésies de notre temps passé de nos réminiscences heureuses ou malheureuses 

écrire 

pour donner 

vie au monde en le dépliant 

sous nos 

yeux 

écrire 

afin que 

la recherche du temps perdu 

embellisse ce qui peut l'être du présent 

car rien ne peut commencer de ce qui n'a pas 

déjà été beau  

équilibre indépendant dehors fait de toutes les ruptures

un peu plus loin

dans 

une flamme rouge 

un arbre a brûlé 

figures sombres 

de chauve-souris s'élevant en battant 

des ailes

le monde est là

comme

le vent dans les tiges

les brouillards affluent et montent

silence

silence 

catégories 

de la vue inventée   amorces imaginaires 

du monde réel

tremblant 

sous les étoiles 

chaque année la tête penche davantage

comme les étapes 

comme la démence

comme une chambre noire

comme les ombres

comme les vieillards

comme le seuil

comme une porte ouverte

comme l'âme se mire au miroir

comme la lèpre et la neige

comme son front

comme les étoiles au mur

comme les blanches figures de la lumière

comme 

le silence 

des croix écroulées sur la colline

comme 

la 

douceur 

de l’encens 

dans le vent pourpre 

de la nuit