éléments de clôture
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L.A. photographies, sous le Lac du Clou, mars 2011

Il existe des réalités ici-bas
qui sont comme des issues sur l’inconnu

Elles ne s’annoncent pas elles ne promettent rien
un blanc
une pause
une neige trop silencieuse
un mot presque absent  lighght 
et soudain la pensée trébuche
hors de ses rails familiers

Ces réalités ne sont ni signes ni symboles
mais des ouvertures effectives 
une page blanche
qui exige patience
un ciel vidé de contours
une profondeur sans image

Elles attirent comme l’abîme attire
non par menace
mais par excès de clarté

On s’en approche et quelque chose cède 
le besoin de comprendre
le réflexe de nommer
la volonté de fermer

Alors le blanc devient actif la neige devient volume
le silence devient architecture
au-dessus de tout cela
flottent les énormes rêveries de l’ombre
non pour obscurcir
mais pour donner relief
à ce qui ne se voit qu’à demi

Ces issues ne mènent nulle part

ou plutôt 

elles mènent 

hors de l’exigence d’arriver

elles enseignent une autre posture 
demeurer
respirer
laisser l’inconnu
faire son travail lent
dans la forme ouverte de l’esprit

Cameron Martin
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remission 2006 acrylic on canvas

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Cameron Martin

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ici

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Olson parle
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La lune est la mesure - l'homme est la mesure
Soleil & Terre brûlant
rouge & vert
et nous sommes le reflet
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The greatest poetry profile that was made this side or the other side of the Atlantic Ocean is called the anacreontic award and I hereby now make it and it’s pre-amanquiantic and it is absolutely way down below Atlantis and it has got no end, no end because it is like the stock of heaven and creation and it hasn’t even been booed or had a crown yet, but it exists.

You are moved by the fact that another person sees what it is that you have done, which is like coming to the shore—like I fell off the big rowboat, and I carried the flag with me, and I swam ashore … The other person somehow will say something relevant to what you have gotten yourself involved in. It is so important that it is like love, whatever that is.

It is nothing, but it breaks your heart. That’s all. It doesn’t mean a thing.

I’ve been trying to help people all my life—that’s been the trouble. My sense of responsibility. Otherwise I’m a free man, that’s a big eighteenth-century problem. I’m absolutely trying to climb up both walls at once. That beautiful Blake who is like four feathers of a raven caught down in a chasm of which we’re just later birds, but like, oh, he’s like a frozen four-winged raven, shrieking for the light—not frozen, but ahead of us. Like a box kite. We’re all moving, movie, moving, move. Isn’t it nice?

Paris Review — The Art of Poetry No. 12, Charles Olson

I love him, I love him. Attending Black Mountain College in my sleep