la khôra n’a pas de visage 

elle est ce qui précède la forme 

ce qui respire avant la respiration 

elle ne dit rien mais tout naît d’elle 

elle n’est ni la terre ni le ciel 

elle est le lieu sans lieu où le monde s’invente encore 

une matrice sans contour 

un silence qui retient le possible 

une tendresse obscure qui accueille sans jamais garder 

on ne la voit pas 

on la pressent dans le tremblement de l’aube 

ou dans l’espace entre deux souffles 

elle est l’attente pure 

la chair invisible de l’origine

khôra  n'est comme rien 

 

la mousse s’étend comme un esprit vert sur la pierre 

elle respire l’ombre et la pluie 

elle s’accroche  

elle boit la lumière filtrée comme un secret humide 

elle dort et veille à la fois 

fragile et tenace coussin 

du temps 

elle murmure sous les doigts la patience du monde

le vert unit la 

douceur 

du monde vivant à la mouvance 

de l’inconnu c'est la couleur

du souffle  intérieur 

de la terre en éveil et 

du mystère des renaissances

où sommes nous 

nous sommes 

au centre de l’aurore 

quand la lumière s’invente 

encore fragile dans la buée du monde 

quand vivons nous

 

nous vivons 

dans ce battement 

suspendu où la terre respire à peine 

nous naissons 

dans la naissance de l’astre sur la terre 

dans la lente effusion du jour qui nous façonne 

de son feu premier 

nous sommes 

à la fois cendre et étincelle  

souffle et silence  

poussière éveillée 

qui cherche à comprendre le feu 

nous 

marchons 

dans la clarté neuve 

sans mémoire ni horizon 

seulement ce frisson qui dit oui 

à l’inconnu du 

jour

un homme qui serait 

tout entier 

plongé 

dans l'intuition 

du soleil 

serait 

un simple sentiment 

de lumière

Hegel

est 

envisagée 

la réunion consciente 

de l'instance qui pense et éprouve 

avec ce qui est éprouvé et

pensé

 Montagne après Montagne

la course aérienne prend l’allure d’un vol non plus une fuite ni une conquête mais une traversée suspendue un glissement entre le ciel et la terre là où le souffle se fait rythme et la vitesse devient respiration

on ne court plus on plane 

les reliefs défilent comme des battements de cœur pics et vallées se succédant dans une cadence organique

l’air devient matière presque palpable et chaque crête franchie est une pensée qui s’élève s’étire puis retombe légère

le corps oublie le sol 

la pesanteur se dissout dans l’élan 

c’est une danse avec le vide 

un fil tendu entre effort et abandon  

là où le mouvement se fait prière 

là où courir c’est voler sans ailes

jusqu'à se perdre dans les nuages

nous avancerons comme la nue au fond de l'air

a la recherche comme Baudelaire des espaces supérieurs  vers 

l'air plus haut que nous n'habiterons pas 

car  le voyageur rencontre 

un air irrespirable trop léger trop pur 

qui est pourtant notre vraie patrie 

je glane des informations 

l’air du temps circule invisible saturé de vitesse de peur et d’attente les écrans respirent à notre place les visages se dissolvent dans la lumière bleue les mots se répètent se renversent se consument on parle de progrès de crise de climat on oublie de lever la tête le monde s’accélère mais le cœur reste en retard la terre tremble doucement sous les chiffres et les slogans on vend du rêve empaqueté du silence compressé du lien à usage unique et pourtant au milieu du bruit une brise persiste un souffle d’humain un désir de lenteur de présence de recommencement l’air du temps passe entre les doigts comme une promesse qu’on n’a pas su formuler 

il n’existe pas de langage poétique 

il n’existe que des éclats d’instants des souffles suspendus entre deux respirations le mot n’est qu’un passage une peau qui change sous la lumière chaque phrase une greffe sur le vivant sur la mémoire sur la perte 

il n’y a pas de forme fixe seulement des vibrations des rencontres entre le silence et la matière du monde les lieux parlent par la poussière les murs par la lenteur des ombres la pluie grave son alphabet sur les vitres le corps traduit ce que le ciel murmure le poème n’est pas écrit il pousse il s’attache il saigne parfois il se détache comme une mue d’âme et tombe dans le temps 

il n’existe pas de langage poétique seulement cette tension entre le feu et la cendre ce tremblement du réel quand il veut devenir parole

spécial filtre

nouveaux décor

même

recette

l'original

riche & subtil

 

original c’est la source qui ne copie rien la première goutte avant la pluie la faille où naît la lumière c’est le pas qui s’écarte du sentier la voix qui tremble autrement c’est l’empreinte d’un feu ancien sur la peau du présent 

original c’est ce qui ose naître encore là où tout semble déjà dit c’est la fleur qui pousse dans la fêlure la pensée qui refuse le miroir c’est le monde qui recommence par un seul souffle

je considère la masse de mots et d'images existants 

comme un matériau 

un gisement 

une mine

sur le plancher l'alphabet de l'ancêtre

respire encore 

dans les fissures du bois 

je lis sans comprendre mais je reconnais la chaleur

dans le silence du sang

il y a

des seuils minuscules

des battements qui s'ouvrent comme

des chambres

les petites portes des veines

passage secret entre chair et lumière

sans phosphore

il n'y a pas de pensée

l 'oubli se mêle à la matière qui nous compose

ce que nous perdons ne s’efface pas 

 

il se transforme

les souvenirs devenus légers se fondent 

dans la clarté du présent

de chaque absence naît 

un espace neuf où la vie peut respirer

ainsi 

même l’oubli nous éclaire  

il fait place à ce qui vient

le monde se referme à la mesure de nos gestes puis recommence à respirer 

ce qui nous entoure ne s’éloigne jamais vraiment

il attend seulement que nous changions de place

contre-intuitive ou contre-intuitif

qui va à l’encontre de l’intuition

de ce que l’on croit évident spontanément

quelque chose de contre-intuitif est vrai ou réel mais semble faux ou surprenant au premier abord parce que cela contredit notre expérience notre instinct ou nos attentes naturelles

intuitif 

conforme à l’intuition

facile à comprendre sans réfléchir

contre-intuitif

qui contredit l’intuition  surprend ou déroute

il est contre-intuitif 

que les objets lourds et légers 

tombent à la même vitesse dans le vide 

Galilée

notre intuition dit 

un objet plus lourd tombe plus vite   mais la réalité contredit cela

il est contre-intuitif de penser que la souffrance puisse parfois rendre plus lucide 

ou que la perte puisse faire grandir

l’intuition voudrait éviter la douleur  

la réflexion découvre parfois qu’elle éclaire

sourire quand on est triste peut paradoxalement rendre un peu plus heureux  

c’est contre-intuitif mais réel effet du corps sur l’esprit

en poésie ou en art ce mot devient fascinant 

le contre-intuitif

c ’est ce qui renverse la perception

ce qui ouvre un espace inattendu

ce qui révèle la vérité derrière le paradoxe

c’est un mot du mystère du déplacement de la pensée vivante