j’observe l’histoire

des trésors que vous trouvâtes

non les objets
mais leur lumière

ce qui traversa vos regards
au moment de la découverte

chaque trésor
dit moins la richesse
que le désir

moins la possession
que l’instant

où quelque chose
s’est mis à rayonner

j’observe 

les cartes
les détours
les attentes

les mains couvertes de terre
les coffres ouverts dans la pénombre
les fragments sauvés de l’oubli

mais plus encore

j’observe ce qui vous poussait

cette faim étrange
de trouver

comme si chaque trésor
promettait davantage
que lui même

une confirmation secrète

que le monde cache encore
des profondeurs

et qu’il suffit parfois
d’un éclat sous la poussière

pour que l’existence entière

redevienne

mystérieuse

et qu’on ne dise pas
que je n’ai rien dit de nouveau

les mots existaient déjà
les formes aussi
la poussière
la lumière
le silence

rien n’a été inventé

et pourtant

quelque chose change

dans la disposition

la nouveauté n’est peut être pas dans les matières
mais dans leur voisinage

dans la manière
dont une phrase incline l’autre
dont une image déplace une pensée

les mêmes pierres selon leur agencement
deviennent chemin
mur ou temple

ainsi les mots

déjà prononcés mille fois

peuvent encore produire
une secousse inconnue

si leur ordre
ouvre un espace nouveau

écrire alors
ce n’est pas créer à partir du néant

c’est recomposer

faire apparaître dans ce qui était dispersé
une cohérence 

inattendue

comme si le sens attendait depuis toujours

non d’être inventé

mais d’être

disposé autrement