un seul coquelicot dans l’horizon clair 

rouge minuscule contre l’étendue ouverte

il ne rivalise pas avec le ciel

il insiste

tache vive dans la respiration pâle du jour

il tient tout l’espace par sa fragilité même

et l’horizon 

sans lui

serait presque trop vaste

comme le cadran d’une horloge 

arrêtée  qui nous fait croire qu’on s’est mis en retard 

le temps suspendu nous accuse en silence

les aiguilles immobiles pointent une faute imaginaire

et c’est nous qui pressons le pas

rien ne bouge mais l’inquiétude avance

ainsi parfois ce n’est pas le temps qui manque

c’est notre regard qui tremble devant son arrêt