le voyageur est arrivé au centre de l'illusion d'optique  

là où les dunes et le ciel ne font qu'un

blanc et léger 

les dunes seraient
faucilles sans nombre

coupant le vent
dans son propre souffle

traçant des courbes
que le temps répète

rien ne tient
tout se sculpte

le sable écrit
avec l’effacement même

chaque dune est une lame douce

un geste 

arrêté
dans la lumière

la moisson du désert

tout 

est devenu 

blanc et léger 

écume de terre où le vent 

dessine l'épure d'un nouveau matin

les dunes s'avancent faucilles de lumière pour faucher 

l'illusion et le poids du destin

elles sont sans nombre ces lames de silence

qui dessinent au sol 

la courbe de 

l'Un 

nul parapluie ne protège de cette immanence

nul abri ne survit au passage 

du grain

le désert est le lieu de l'autrement pur où l’aile du vautour 

ne projette plus d'ombre 

le ciel s'est dissous dans l'éclat de l'azur laissant les faucilles 

moissonner nos décombres

on marche à fleur de sable pensif et serein devenant soi-même 

cette courbe dorée

le voyage s'achève en un souffle souverain dans la blancheur 

immense d'une vie retrouvée

le blanc et le léger 

c'est la victoire sur la  pourriture  et la pesanteur 

la matière s'est spiritualisée  

elle n'est plus granit mais poussière de lumière

les faucilles sans nombre 

elles représentent le temps qui ne détruit plus 

mais qui récolte

chaque dune est une leçon de sympathie avec l'Intelligence  

une forme parfaite 

éphémère et éternelle à la fois

la fin du monologue  

dans le désert

le monologue intérieur finit par se confondre 

avec le glissement du sable 

il n'y a plus de  Je  

il n'y a que le passage du vent 

sur les faucilles du monde