il y a des pierres
dans lesquelles toute la gloire de la nature
est
comme
concentrée
elles ne sont pas seulement matière elles sont mémoire
chaque strate
chaque cristal
chaque veine de couleur est un chapitre de la terre
écrit sans encre mais avec
le feu
la pression
le temps
une pierre peut contenir la mer fossilisée en coquillages la montagne réduite en poussière l’explosion d’un volcan figée en éclat de lave
elle garde en elle le secret de millions d’années comprimées en une forme muette
et quand on la contemple
on contemple en silence l’immensité des forces qui l’ont façonnée
la patience de l’eau
la colère du feu
la gravité qui pèse
le vent qui sculpte
ainsi
dans une simple pierre
ramassée au bord du chemin
toute la gloire de la nature se condense
la grandeur du monde
rassemblée dans un fragment
l’éternité offerte dans la paume d’une main
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