il rêvait d'une mathématique du destin
la vie serait
un nombre
la guerre
une équation brisée
la révolution
une racine qui perce le sol
il écoutait le futur comme d’autres écoutent la pluie
cherchant dans le ruissellement du monde
la courbe secrète
l’angle par lequel l’Histoire bascule
dans ses carnets
les dates tremblaient comme des constellations
il croyait que le temps lui-même
avait un alphabet
que les hommes n’étaient que des lettres
qui cherchent encore
leur mot
peut-être avait-il raison
dans
le chaos des siècles
on entend parfois très faiblement
la respiration régulière
d’une formule
qui s’écrit
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