Si les vieux imbéciles n’avaient pas trouvé du moi que la signification fausse nous n’aurions pas à balayer ces millions de squelettes qui depuis un temps infini ont accumulé les produits de leur intelligence borgnesse en s’en clamant les auteurs
la nuit se tient en nous en retrait prête à nous faire basculer
une matière fragile à maints égards
un motif secret
une trace moléculaire
la peur est parfois le chemin que doit emprunter la mémoire
je connais très bien mon temps
ne jamais travailler demande de grands talents
il est heureux que je les ai eus
je voulais tout simplement faire ce que j’aimais le mieux
je m’épuise
en lambeaux
de pensées parmi tant d’autres sensations
l’histoire
d’un effacement
d’une restitution
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