à quatre-vingt-quinze ans
elle sortait
tous les matins pour apprivoiser la mort
elle rentrait
deux heures plus tard dépitée et soupirait
il n’y a rien à faire
elle a encore peur de moi
*
lui aussi est parti
?
oui
il est parti vivre sa vie
c’est
une épidémie
!
t’es où
?
je ne sais pas très bien…
quelque part entre l’Iliade et l’Odyssée
désespoir avec modération
*
héroïne pure
en
12 lettres
blanche neige
ski de randonnée l'art de la trace
jeu de mots
il
n'y a pas plus obscur
qu'
un blanc
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire