depuis
tout ce temps
que
je me débats
avec le démon de la
citation
avec le surmoi de la
citation
avec la compulsion de la
citation
avec le dégoût la névrose l’amour de la
citation
je ne sais pas si j’en ai trouvé le juste usage mais il m’est arrivé de penser qu’au lieu de continuer à écrire des livres je pourrais faire œuvre de scribe moine copiste devenu assez idiot pour ne même plus penser au salut de son âme mais vivant sa tâche de copieur dans l’absurdité mystique de chaque instant quelque chose comme
un
en lisant en écrivant
que j’aurais pris au pied
de la lettre copiant infiniment
toutes les phrases qui me plaisent
en
un florilège infini
avec ce seul sentiment de les glisser
comme des images
dans
un album
que je remplirais patiemment
quotidiennement m’occupant à le concevoir
autant peut-être que si
je faisais
une maquette
un puzzle
ou quelque autre artisanat qui confond
si bien ses moyens
et ses fins
Icebergs
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