Albany
Christophe Lamiot Enos
Albany des pommes et des oranges Californie - II est la suite d´un premier recueil publié en 2000 entreprise poétique et narrative que l´auteur présente ainsi
pas une situation rapportée qui n'ait été vécue, pas une évocation, développée ou non, détaillée ou à l'oblique, qui ne colle le plus possible à l'expérience événementielle : en faisant acte de remémoration (à partir des années 1997-1998), je me replace dans quelques-unes de mes circonstances californiennes (celles des années 1988-1989) pour en examiner, chronologiquement, la teneur (j'étais alors étudiant-enseignant à l'université de Berkeley).
Je raconte ce qui m'a le plus frappé.
Je rapporte ce que ma mémoire conserve à vif, images dominantes de ma quotidienneté.
Je procède par écriture (convocation de mots, de phrases, de sonorités, de rythmes) à une archéologie de l'amour que je porte à ces circonstances californiennes.
Je fais une sorte de compte rendu de ce que je crois leur devoir, en termes de langage, en termes de chair et de pensée à la fois.
Des pommes et des oranges, un peu sans doute comme on dit "apples and oranges" bien sûr, mais surtout comme on en mange, des pommes et des oranges.
IL FAIT NOIR, IL FAIT
Il fait noir, il fait
doux. Étire encore sur ta jambe
ta robe de soie,
que je cherche le long de ta jambe -
il fait noir, il fait
doux - ce motif, quelque chose vers
je ne sais trop quoi,
que je cherche, m´aidant du bout de
mes doigts, sur la soie.
Il fait noir, il fait roux. Par éclairs
de l´écran où passe
un film en noir et blanc, peut-être à
son bord, le tissu
dont la surface se froisse là
sous mes doigts s´amasse.
Serait doux, serait vert. Tu joues à,
espiègle, lisser
sur ta jambe avec tes doigts, cela
qui plisse, laissé
flottant, et qui remonte. Sur la
peau nue, à la fois
blanche et rousse et verte, de ta jambe -
il fait noir, il fait
doux - tremble la soie, peau de ta jambe
touchée sous mes doigts.
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