pas de sorties ...
aucun noms d'auteur aujourd'hui
l'impression
de saisir tous les côtés
à la fois ...
un nouveau souvenir par-dessus l'ancien
la recherche
de la poésie des langages
perdus ...
langage ouvert
à l'infini ...
je ne vois pas
comment ça ne peut pas devenir
comme rechercher
quelque chose dans les
histoires ...
un tilleul énorme
une façade et trois fenêtres
en reconnaître
des restes anciens à
la traîne des courants...
la caravane droite pour dormir
perdu
je ne vois pas...
pour commencer d'entrevoir un chemin
lire écrire
il n'y a rien d'autre...
fumée sur la bouche vers la prairie
enfant
rien laisser faire...
l'air d'une enfant
son étrange
rêve...
la lumière masque
son visage vers le mur
devant la fenêtre...
pour le bois droit devant
bûches contre avant bras
rôder
autour cette fois...
méthodique
on ne va pas se mettre
martel en tête ...
on ne le voit pas
mais quoi
c'est normal
rien d'autre....
longue pluie
bois mort
boue
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