la
texture des mots
est
un flux discontinu
sans fin
jamais
deux fois identiques
toujours en partage
l’esthétique du risque
dialogue
avec l’inerte nie
l’inertie
le
support littéraire
intensifie la littérature
poésie
l’
écriture n’a
pas
une forme propre
l’amas de signes
veut
du vivant
sa croissance et son tiraillement
la syntaxe
se forge de sa transformation
sans
forme ne transforme
l’idée
*
dans
les galeries du sens
une forme
que n'emprisonnent plus les murets
de la langue
rien ne l'y oblige
là
depuis longtemps l'équilibre secret
d'
un horloger
tenter de le comprendre
le lieu n'est pas la question
le mur ne nous sauve pas
et
le mot mystère
est-ce qu'il
y est
?
j'aime
je capture et
je rends à quelqu'un
je suis dard et
j'abreuve
de lumière le prisonnier de la fleur
tels sont
mes
contradictions
mes
services
un flux une forme un horloger
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