je jure 

en pleurant 

que ce n’est pas mon écriture

une fois le texte livré à la compréhension de ses lecteurs

l’auteur ne peut plus le reconnaître 

quand bien même 

il n’a fait qu’œuvre de copiste

et le sentiment 

de dépossession demeure car le livre 

aura tout dévoré

il en est tout autant du lecteur 

qui ne se trouve jamais là 

où on l’attend 

le lecteur 

ce n’était jamais toi ni un autre

la sagesse de la langue est antérieure à 

la sagesse des sciences

le fil noir 

de l’écriture passe par le chas d’

une aiguille

à recoudre les bruits de déchirure 

que les récits intérieurs à la fois couvrent et provoquent 

en tournant les pages

il y a 

des livres où les métaphores 

qu’il collectionnent sont comparables à des papillons

malgré l’aiguille qui leur traverse le corps les holométaboles continuent de battre des ailes dans la boîte en papier vitrée jusqu’à ce qu’à l’issue d’une imprévisible et cinquième métamorphose leurs ombres blanches flottent en lévitation dans le vitré

mais à quel mélange de parfums d’acacias et de lilas en fleur en relis-tu alors les pages devenues de voletants imagos dans les yeux quand tu réalises qu’il s’agit de jeunes fiancés comme dans les tableaux de Chagall

tu n’auras dès lors plus qu’à battre des paupières en dévalant avec Babel l’escalier d’Odessa dont chacune des marches conserve l’empreinte d’un récit-poème d’anticipation pour que ces bienheureux ludions s’interposent entre toi et le monde

et pourquoi 

dans des minutes de joyeuse insouciance, 

sentons-nous la tristesse 

s’insinuer en nous

? 

le rire 

se fige sur nos lèvres

notre visage s’assombrit 

et nous voici aussitôt 

différents 

de nos compagnons...