une mince tranche au milieu d'impressions contiguës
il y a toujours toute espèce de choses
les unes dangereuses
les autres salutaires
dans ce fouillis
où les souvenirs ne s'éclairent qu'un à un
je découvris
comme un ouvrier
l'objet qui pourra servir à ce qu'il veut faire
une parole de ma grand-mère
le champ infini des possibles s'étend et si par hasard le réel se présentait devant moi il serait tellement en dehors des possibles que dans un brusque étourdissement allant taper contre ce mur surgi je tomberais à la renverse
le souvenir
d'une certaine image n'est que le regret
d'un certain instant
les maisons
les routes
les avenues
sont fugitives
hélas
comme les années
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