tout le matin tient dans deux mains 

dans cette coupe minuscule 

où la lumière se dépose 

comme 

un souffle encore fragile

le vaste ciel 

le froid clair de l’aube

les premiers pas du monde 

tout se resserre

se concentre 

devient offrande

on croit que le matin est un horizon un territoire large mais il n’est qu’un instant que l’on saisit ou que l’on laisse filer  Deux mains suffisent  pour accueillir la fraîcheur encore neuve pour contenir la promesse qui tremble pour sentir la naissance du jour battre contre la peau  

le matin n’est pas grand   

il est dense

il ne s’étale pas 

il se recueille

dans ces deux mains 

ce n’est pas l’aube qu’on porte 

mais la possibilité de recommencer