cet automne ne reviendra pas et aucun ne lui ressemblera 

jour d'ocre

fenêtre ouverte 

le vent ne parle pas il écoute
le café refroidit comme un mot qui attend
je marche dans la pièce et la pièce se souvient
chaque pas est une phrase sans sujet
la lumière plie la table en deux
je pense à hier comme à un bouton perdu
quelqu’un rit dans le couloir et le temps reprend

écrire 

respirer avec la main
rien ne finit mais tout recommence ailleurs

quand on voyage on peut tomber sur un orage