la plume est un scalpel de mage... 

et puis préserver mes brouillons... 

enfin brouillons... 

mieux  

des rendus... 

rendus émotifs  ... 

déjà en presque formes venues... 

des dix vingt mille heures de travail 

que c’est des mises à jour les œuvres 

ça se débrousse comme le temple d’Angkor 

c’est de l’acharnement de terrassier... 

de terrassier d’ondes... 

tout petit trait de scalpel près 

le temple fripe 

effrite 

s’efface 

vous attrapez plus rien 

rien vient... 

c’est la magie

la plume est un scalpel de mage... 

de mage en terrasse... 

tout est enfoui dans l’atmosphère... 

faut fouiller plan par plan... 

souffler 

oh si doucement que le sable envole... 

c’est horrible 

n’est-ce pas 

c’est horrible ... 

je veux dire de délicatesse 

d’effleurement... 

c’est un travail de fée c’est tout 

où l’homme périt damné 

perd l’âme

la bonne gentillesse 

la bite

tout... 

tourne chiffe 

lavette à songe 

épuisée loque

hagard terrassier

titubeur de mirage à l’autre

brandit sa pauvre ardoise de tête 

qu’il a vu des plans 

la comète

passée de cent millions d’années... 

qu’il a dit qu’il a l’étincelle

du météore enfoui devant que la lune naisse

Oh ! 

c’est du tourment pas

dicible ... 

*

les personnes 

qui commencent lentement 

et qui se familiarisent 

difficilement avec une chose possèdent parfois plus tard la qualité 

de l’accélération constante en sorte que personne ne peut 

deviner en fin 

de compte où le flot pourra encore les entraîner