le printemps maladif a chassé tristement

l’hiver 

saison 

de l’art serein 

l’hiver lucide

et 

dans mon être 

à qui le sang morne préside

l’

impuissance s’étire 

en 

un

 long 

bâillement

des crépuscules 

blancs tiédissent sous mon crâne

qu’

un cercle 

de fer serre ainsi qu’

un vieux tombeau

et triste 

j’erre après 

un rêve vague et beau

par les champs où la sève immense se pavane

puis 

je tombe 

énervé de parfums d’arbres

las

et creusant de ma face 

une fosse 

à mon rêve

mordant la terre chaude où poussent les lilas

j’attends

en m’abîmant que mon ennui

s’élève…

cependant 

l’azur 

rit sur la haie et 

l’éveil

de tant d’oiseaux 

en fleur gazouillant au soleil

renouveau

ne devinez-vous pas pourquoi 

je meurs d’amour

la fleur me dit 

salut 

l’oiseau me dit bonjour

salut 

c’est le printemps 

c’est l’ange de tendresse