très peu 

de vraies paroles s'échangent chaque jour

vraiment 

très peu

peut-être 

ne tombe-t-on amoureux 

que pour enfin commencer à parler 

peut-être 

n'ouvre-t-on 

un livre 

que pour enfin commencer à entendre

 

quelle histoire 

du corps racontée retenu dans la lumière

quelle énigme 

retrouvée dans la répétition

un courant

inattendu

me pose là

sur la pierre

puiser

aux plis de ses paumes

dresser 

le visible 

qui dans le flux s’émiette

pierre  pieds

pieds semelles

la 

poésie 

est

 

un cadeau 

dont je défais les ficelles chaque matin 

au réveil

 

pour qu'

elle soit vraie 

il faut qu'en plus d'être vraie 

elle entre dans 

ma vie

goutte calcaire

empreinte 

du vide

vrilles

abondantes

perforant les fêlures

tenant les squelettes emmêlés par tous les âges

dégagés de tous ordres

sans fin

réservoir