pas de sorties ...

aucun noms d'auteur aujourd'hui

l'impression

de saisir tous les côtés

à la fois ...

un nouveau souvenir par-dessus l'ancien

la recherche

de la poésie des langages

perdus ...

langage ouvert

à l'infini ...

je ne vois pas 

comment ça ne peut pas devenir

comme rechercher

quelque chose dans les

histoires ...

un tilleul énorme

une façade et trois fenêtres

en reconnaître

des restes anciens à

la traîne des courants...

la caravane droite pour dormir

perdu 

je ne vois pas...

pour commencer d'entrevoir un chemin

lire écrire

il n'y a rien d'autre...

fumée sur la bouche vers la prairie

enfant 

rien laisser faire...

l'air d'une enfant

son étrange 

rêve...

la lumière masque

son visage vers le mur

devant la fenêtre...

pour le bois droit devant 

bûches contre avant bras

rôder 

autour cette fois...

méthodique 

on ne va pas se mettre

martel en tête ...

on ne le voit pas

mais quoi

c'est normal 

rien d'autre....

longue pluie

bois mort

boue