samedi, février 27, 2010

Jasper Johns
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Flag 1958


Le narrateur s'appelle Simon Malve. Il ressuscite à la première ligne, au grand désarroi d'une meute homicide. Son étrange cerveau se confond avec le livre qu'il est en train d'écrire et dont le ruban ne cesse de se ré enrouler sur le tambour. On ne connaît de lui qu'une chose : il est sarde. Mais le mot Sardaigne signifie ici Révolution.
Malve compare son destin à celui de deux autres Italiens : César et Napoléon. Sa tête de montagnard est une machine à recalculer la pensée en la confrontant avec le Néant.
Une spirale tourbillonnante le porte d'un point à l'autre de la planète, et il revêt tour à tour l'apparence d'un Commodore, d'un dieu dogon, d'une plante vénéneuse, d'un écrivain, d'un cyclone particulièrement féroce. Il lui arrive même de monter sur le trône d' Angleterre. à Chaque fois le même personnage s'oppose à lui : Nieth. Il a une tête de silure et représente les forces du contrôle. Seulement Malve dispose d'une arme secrète : le mouvement spiralo-vibratoire. Ce qu'il écrit opère donc en même temps comme livre de magie et comme manuel de guérilla.
Son texte va te désorienter, lecteur. Pourtant si tu es libre - vraiment libre - il s'adresse à toi
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François Meyronnis co-anime la revue Ligne de risque.
à l'instant des griffes
le cri sonore dure et explosif du
Beccroisé des sapins
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le Scottish Crossbill, Beccroisé d'Ecosse
bientôt !!
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L.A. photographie, Lac du Clou, février 2010
les Georgières, même ici
la neige est évènement
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L.A. photographies, Beaufort février 2010
Soleil du Bersend
avec Richard Long, one hour
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DEHORS
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dans la neige & la forêt
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L.A. photographies, forêt du Bersend, février 2010

une journée à marcher lentement
dans la neige
est une journée très longue
heure minute seconde
respirent
s'étirent
perpétuel maintenant
comblé
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L.A. photographie,
forêt du Bersend, février 2010
Et tu marchais.
" En avant, route ! "
" Les poings dans mes poches crevées. "
Il n' y a que sur la route vraiment, sur les sentiers, sur les chemins que ce n'est pas ici
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Au revoir ici, n'importe où
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Allons, la route !
Je suis un piéton, rien de plus
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Rimbaud est mort le 10 novembre 1891. Il venait d'avoir trente-sept ans.
Sur le registre des décès de l'hôpital de la conception, on lit :
" Né à Charleville, de passage à Marseille. "
De passage.
Il n'était venu là que pour partir.
pour Black Agnes
!
Allons l'hiver
Tout chemin vers la neige
le plus de lumière
soleil soleil
voir s'éveiller calmement les petits chemins blancs
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" ALLONS ! "
Winter under cultivation
Is arable as Spring
°
L.A. photographie, forêt du Bersend, février 2010