je prends 

le jour comme une feuille de papier
je le froisse 

non par colère
mais pour éprouver la texture du temps

dans le froissement

il y a 

une façon d’écouter

ce que le jour refuse de dire d’emblée 

les plis sont des chemins

les ombres des notes

les creux des hésitations du réel

la feuille n’est plus plane 

le jour non plus

il devient un relief modeste

un territoire où la lumière

accroche différemment

ce geste simple désacralise le temps sans le réduire

on ne le vénère pas

on l’empoigne

dans les plis du papier froissé

quelque chose d’inattendu survient 

une attention plus nette

une présence plus sobre

une manière d’habiter les heures

sans se laisser intimider par elles

je déplie alors la feuille   le jour se défait de ses rides

mais quelque chose 

demeure 

un souvenir de forme

une mémoire des pressions

même revenu à plat
le jour porte la trace de ma main
et moi peut-être
je porte un peu mieux
la trace du jour

le tonnerre ouvre les yeux entre les murs