il rêvait d'une mathématique du destin

la vie serait 

un nombre

la guerre 

une équation brisée

la révolution 

une racine qui perce le sol

il écoutait le futur comme d’autres écoutent la pluie
cherchant dans le ruissellement du monde

la courbe secrète

l’angle par lequel l’Histoire bascule

dans ses carnets
les dates tremblaient comme des constellations 

il croyait que le temps lui-même
avait un alphabet

que les hommes n’étaient que des lettres
qui cherchent encore 

leur mot

peut-être avait-il raison 

dans 

le chaos des siècles 

on entend parfois très faiblement 

la respiration régulière

d’une formule 

qui s’écrit