froide est la lumière

plus froide encore la pierre devant la porte

le vent y dépose des murmures anciens

échos de pas qui ne reviendront plus

pourtant sous la pierre quelque chose veille

une braise lente

une mémoire d’aube

quand le jour consentira à se taire

elle s’élèvera

discrète

comme 

un souffle de vie revenu du silence