il y a des pierres 

dans lesquelles toute la gloire de la nature

est 

comme 

concentrée

elles ne sont pas seulement matière elles sont mémoire

chaque strate 

chaque cristal

chaque veine de couleur est un chapitre de la terre 

écrit sans encre mais avec 

le feu 

la pression

le temps

une pierre peut contenir la mer fossilisée en coquillages la montagne réduite en poussière l’explosion d’un volcan figée en éclat de lave

elle garde en elle le secret de millions d’années comprimées en une forme muette

et quand on la contemple 

on contemple en silence l’immensité des forces qui l’ont façonnée 

la patience de l’eau 

la colère du feu

la gravité qui pèse

le vent qui sculpte

ainsi 

dans une simple pierre 

ramassée au bord du chemin 

toute la gloire de la nature se condense

 

la grandeur du monde 

rassemblée dans un fragment

l’éternité offerte dans la paume d’une main