personne ne meurt 

si ce n'est en apparence 

de même que personne ne naît 

si ce n'est en apparence

en effet

le passage de l'essence à la substance

voilà ce qu'on appelle 

naître

et ce qu'on appelle 

mourir

c'est au contraire le passage de la substance à l'essence

lorsqu'

une chose est imprégnée 

de matière

elle est visible à cause 

de la résistance 

de sa densité

mais si 

elle est dépouillée 

de matière 

elle est invisible à cause 

de sa subtilité

Au début du IIIe siècle apr. J.-C., le sophiste athénien Philostrate décide de restaurer la mémoire d’Apollonios de Tyane, figure controversée du Ier siècle, accusée de charlatanisme et de sorcellerie. 

À contre-courant de l’opinion répandue, la Vie d’Apollonios de Tyane brosse le portrait d’un grand sage injustement oublié, d’un philosophe pythagoricien qui brille par sa tempérance et par son ascétisme, d’un homme divin dont les pouvoirs dépassent l’entendement. 

Accompagné de son fidèle disciple Damis, Apollonios accomplit un voyage initiatique à travers le monde connu de la Méditerranée, jusqu’à ses mystérieux confins en Inde et en Éthiopie. 

Champion d’une culture grecque incluse dans l’Empire romain, il se fait le conseiller politique de souverains désireux de bien régner, mais doit également se confronter à des empereurs tyranniques, hostiles à la philosophie.

À la croisée des chemins littéraires, l’oeuvre de Philostrate est tout aussi insaisissable que son héros : vie de philosophe, discours apologétique, récit de voyage aux allures romanesques, fiction historique avant l’heure… 

ce texte païen n’est pas non plus sans rappeler les Évangiles. 

La Vie d’Apollonios est longtemps restée connue comme un texte subversif, susceptible de mettre à mal l’autorité du Christ lui- même ; mais elle n’a pas manqué de séduire la postérité par sa couleur mystique, par sa teneur poétique, ou encore par son caractère ludique.

 

il y a

une douceur de miel en flaques fauves sur le chemin

le vent

le silence

la lumière

un murmure en ondées chaudes

*

il a neigé ce matin

les rues froides et humides n'en ont plus que 

le souvenir

peut-être qu'un jour

la neige sera 

un rêve lointain

une mythologie

 

que nous questionnerons quant à sa 

véracité

fiez-vous à moi 

qui vous dit que le temps ne nous sera pas 

compté

parfum de pagode

le temps est essentiel 

ce que l'on vît

ce que l'on comprend de notre vécu

qu'avons nous compris 

l'accumulation des objets ou des gestes  

voilà qui rassure

aucune réponse n'est donnée

cependant 

comment être vraiment rassuré 

parfum de pagode

survivre ou sur vivre 

voilà ce bord de rive sur le canal où 

mes émotions suivent 

le flot

premièrement

les phrases ne veulent rien dire 

l’auteur lance un peu tout ce qui lui passe par la tête

pas de ponctuation correcte quand il y en a une 

l’ordre des mots n’est pas respecté  

il n’y a pas de proposition subordonnée relative

je ne nie pas qu’il s’agit d’une expérience intéressante

il faut aussi aimer la poésie bien sûr

mais ce mot  je suis  sans aucun attribut ce fait nu et terrible me remplissait d’épouvante il semblait qu’il n’y avait rien de plus difficile que d’être soi-même ni plus ni moins Ce mot impliquait une affreuse nudité  D’ailleurs j’avais craché sur l’esprit et il s’était enfui Non non murmurai-je recroquevillé et frémissant  je ne veux pas être moi-même Je préfère être un employé subalterne au ministère des Affaires étrangères je préfère servir  quelque chose ou quelq’un   moi et mon double 

les mots 

qui surgissent savent 

de moi ce que j'ignore 

d’eux

un moment 

je suis 

l’équipage de cette flotte composée 

d’unités rétives

et le temps d’un grain 

son amiral 

puis 

le large la reprend

me laissant à mes torrents limoneux et à 

mes barbelés givrés

la grosse corde 

des jours 

de campagne

m’a lié

je m’use

couvert 

d’une écorce 

de fer

ADBED

comme moi

le jour s’est fermé

ma plaie

enterrée

la bande 

d’arbres en 

diagonale

et l’air

au croc

qui nous faisait trembler

la surface de la terre

je suis sourd

et 

lisse

je ne comprends pas les mots 

de l’arbre

qui par moments continue 

de parler

au-dessus 

de la baignoire posée 

dans le pré comme une auge froide 

d’où le jour sera sorti

entier

 

si 

je devais 

poignarder la foi patiente

si 

sûre de ma venue 

bien sûr je suis venue

à l’écoute  à l’écoute  endormi 

en prononçant mon nom doucement 

mon cœur souhaiterait se briser avant ça

se briserait 

alors 

alors brisé

serait aussi inutile que le prochain soleil du matin

là où le givre de minuit 

s’étendait 

toute la nuit

comme

sur le point de mourir

sans

que ma mort appartienne alors

davantage

que la clarté

venue

de la nuit blanche

 n’a

appartenu à la nuit

pièce

c’est une pièce 

sur 

la  lumière  et la  nuit 

que transmet 

la parole 

un catalogue 

d’humanité fort large où l’on trouve  

la Femme aux chiffres

le Chercheur de Falbala

plusieurs sortes d’enfants pariétaux 

un être sans mesure  

Autrui 

la pièce est construite à partir 

de la circulation

de la gravitation des personnages 

il y a 

ceux qui ne passent qu’une fois 

ceux qui passent deux fois 

ceux qui n’apparaissent qu’à la toute fin 

ce ne sont pas des personnages avec des identités sociales ou psychologiques définies mais des hommes qui se tissent en parlant sous nos yeux

***

la nuit était nue 

loin de l’éclaircir 

la nuit se tenait là dans le crépuscule 

la nuit plus refermée

on dit c’est la chaleur 

le bruit 

et pourtant tout remue

c’est surtout ça 

ça bouge

lentement

insidieusement 

souple 

une poche emplie d’eau 

voilà

cette opacité

ce trouble 

une poche translucide 

les couleurs