une archéologie de la mémoire 

Albany 

Christophe Lamiot Enos

Albany des pommes et des oranges Californie - II est la suite d´un premier recueil publié en 2000 entreprise poétique et narrative que l´auteur présente ainsi 

 

pas une situation   rapportée qui n'ait été vécue, pas une évocation, développée ou non,   détaillée ou à l'oblique, qui ne colle le plus possible à l'expérience   événementielle : en faisant acte de remémoration (à partir des années   1997-1998), je me replace dans quelques-unes de mes circonstances   californiennes (celles des années 1988-1989) pour en examiner,   chronologiquement, la teneur (j'étais alors étudiant-enseignant à   l'université de Berkeley). 

Je raconte ce qui m'a le plus frappé. 

Je rapporte   ce que ma mémoire conserve à vif, images dominantes de ma quotidienneté. 

Je procède par écriture (convocation de mots, de phrases, de sonorités, de   rythmes) à une archéologie de l'amour que je porte à ces circonstances   californiennes. 

Je fais une sorte de compte rendu de ce que je crois leur devoir,   en termes de langage, en termes de chair et de pensée à la fois. 

Des pommes   et des oranges, un peu sans doute comme on dit "apples and oranges"   bien sûr, mais surtout comme on en mange, des pommes et des oranges.

IL FAIT NOIR, IL FAIT

Il fait noir, il fait

doux. Étire encore sur ta jambe

ta robe de soie,

que je cherche le long de ta jambe -

il fait noir, il fait

doux - ce motif, quelque chose vers

je ne sais trop quoi,

que je cherche, m´aidant du bout de

mes doigts, sur la soie.

Il fait noir, il fait roux. Par éclairs

de l´écran où passe

un film en noir et blanc, peut-être à

son bord, le tissu

dont la surface se froisse là

sous mes doigts s´amasse.

Serait doux, serait vert. Tu joues à,

espiègle, lisser

sur ta jambe avec tes doigts, cela

qui plisse, laissé

flottant, et qui remonte. Sur la

peau nue, à la fois

blanche et rousse et verte, de ta jambe -

il fait noir, il fait

doux - tremble la soie, peau de ta jambe

touchée sous mes doigts.