ce voyageur ailé

comme il est gauche et veule 

lui

naguère si beau

qu’il est comique et laid 

au

dessus 

des étangs au

dessus 

des vallées

des montagnes

des bois

des nuages

des mers  par

delà le soleil par

delà les éthers par

delà les confins 

des sphères étoilées 

élévation

à en croire Brueghel

c’était jour de printemps quand Icare sombra

un paysan labourait son champ

tous les figurants du grand cérémonial

de l’année étaient

fringants

effervescents 

près 

du bord de la mer affairée de son flot

suant sous le soleil

qui liquéfiait 

la cire des ailes

accessoirement survint au large

une éclaboussure assez imprécise

c’était

Icare dans les eaux s’abîmant