il y a 

quelque chose 

qui 

commence 

ici  

ne 

le manquons 

pas

elle s’inquiète 

elle voit 

la langue morte partout

le nom qui n’a plus de nom 

le chant dépouillé de son verbe

elle se demande

s’il ne faudrait pas sacrifier quelque chose pour sauver la Parole  

et pourquoi pas 

une ville 

je voudrais que Paris brûle 

scande-t-elle 

la voilà qui se prend pour 

Néron qui se prenait pour 

un poète 

l’intention est louable 

mais son feu ne prend pas encore 

elle-même en est consciente et c’est dans cette conscience 

malheureuse  

que surgit

sa poésie et peut-être même son manifeste 

 

son feu n’aurait ni la chaleur du feu

ni l’orgueil du feu

il s’étendrait loin

des grands brasiers ravageant les forêts

dans cette ambiguïté secrète

entre le regret et l’adieu

chant dépouillé

de verbe

et qui ne dirait pas de lui 

je suis le feu